Mais
fascinante do que o Manuscrito Voynich só mesmo a história do Manuscrito
Voynich.
Há
um documento do século XVII que diz que o Manuscrito foi vendido por 600
ducados a Rudolf II, um imperador que, como é sabido, era dado à alquimia e ao
okulto, tendo criado uma Kunstakammer
onde amontoava desde chifres de unicórnio a quadros de Brueghel ou Dürer. Em
Praga, para onde mudou a capital do Império, Rudolfo II buscava o segredo da
pedra filosofal, julgando tê-lo encontrado no meio das 240 páginas do Manuscrito
Voynich, cuja escrita até hoje ninguém conseguiu decifrar. Actualmente
continuam por identificar as inúmeras plantas que o Manuscrito apresenta e os
mapas estelares que exibe não correspondem a qualquer constelação conhecida. Percebe-se
que existem várias partes do Voynich, que os investigadores classificam como
«astrológica», «balneária», «farmacológica», «ervaria» (será assim que se diz
«herbal»?)
O
Manuscrito andou em bolandas até ir parar a Roma, onde vão dar todos os
caminhos, tendo sido comprado em 1912 por Voynich, que lhe deu o nome.
Voynich
nasceu em 1865, tendo por nome de baptismo Michal Habdank-Wojnicz. O local do
nascimento situa-se actualmente na Lituânia mas na altura fazia parte do
Império Russo. E sim, estou a copiar à bruta a recensão que, pela pena de
Meehan Christ, a London Review of Books
fez há dias a propósito da nova edição do Manuscrito Voynich pela Yale
University Press. É, aliás, na Universidade de Yale – mais precisamente, na
Beinecke Rare Book and Manuscript Library – que repousa o original,
preciosíssimo. Quando visitou a biblioteca, Umberto Eco pediu apenas para ver
uma peça: o Manuscrito Voynich, pois claro. Depois de nascer e crescer, Voynich
estudou Direito e Química na Universidade de Moscovo e tornou-se farmacêutico.
Por volta de 1885, foi para Varsóvia, onde aderiu ao partido revolucionário «Proletariado».
Dois anos volvidos, está visto, era mandado veranear para a Sibéria. Mas,
pasme-se, conseguiu escapar das estepes geladas via Manchúria e Pequim,
arribando a Londres em 1890. Aí juntou-se aos círculos de revolucionários
exilados de Sergei Kravinchinsky, conhecido por Stepniak, um senhor que tinha,
nem mais nem menos, assassinado o chefe da polícia secreta do czar e era, na
época, o líder internacional da oposição ao regime imperial russo.
Dotado
para os negócios, o ex-farmacêutico Voynich começou a dirigir a agência de
propaganda anti-czarista, sendo uma figura conhecida dos meios revolucionários
londrinos, com frequentes aparições na Caras
e outras revistas antissistémicas. Conseguiu estabelecer-se como
livreiro-antiquário na Soho Square, sendo o seu estabelecimento frequentado
amiúde pelos «caça-tesouros» do British Museum e pelas luminárias da
intelectualidade de esquerda londrina. Numa viagem a Itália, em 1912, descobriu
o Manuscrito na Villa Mondragone, um mosteiro jesuíta. Numa carta escrita pela
sua mulher e só aberta após a morte desta, é revelado que o Manuscrito,
juntamente com um ror de outros manuscritos e livros antiquíssimos, tinha sido
desviado da Biblioteca Vaticana. Si non è
vero…
Voynich
também cedeu à sedução mágica do Manuscrito, julgando que o narcótico de 240
páginas continha mistérios (que contém) capazes de solucionar todos os
problemas do mundo (aí, calma, já é pedir demais ao Manuscrito e às suas
ilustrações bizarras). Contratou os serviços de um criptoanalista da
Pensilvânia, William Newbold, que se embrenhou no Manuscrito a fundo, vendo-o
milímetro a milímetro com o auxílio de um microscópio. Entusiasmado com o que Newbold,
lhe ia dizendo, Voynich, estabelecido na América desde a Primeira Guerra,
estava eufórico. Em 1921, nas páginas do New
York Times, proclamou que iria provar urbi
et orbi que a magia negra da Idade Média tinha feito descobertas que
colocavam a milhas de distância os avanços científicos da modernidade. Newbold
asseverava que o Manuscrito, um porcalhão, até mostrava esperma a fertilizar um
ovo (séculos antes da invenção do microscópio) e a espiral da galáxia de
Andrómeda (séculos antes da invenção do telescópio).
Quando
tudo parecia correr pelo melhor, com Voynich excitadíssimo pelas descobertas de
Newbold, apareceu em cena um senhor chamado Manly, que servira como
criptoanalista na Primeira Grande Guerra, e que, tendo estudado os textos de
Newbold (que entretanto morrera), descobriu aí gritantes inconsistências. A
empáfia de Voynich caiu por terra e o Manuscrito, diz-se, acabou sendo vendido
por uma ninharia. Mais tarde, seria doado à Biblioteca de Yale, onde hoje
repousa. Repousa, mas não em paz. Depois de Manly, William Friedman e a mulher
dedicaram 40 anitos das suas vidas a tentar decifrar o Manuscrito. Repete-se:
40 anos de vida à volta do Voynich. E, atenção, o casal Friedman não era uma
dupla de loucos. Wililiam Friedman era um criptoanalista de primeiríssima água,
o homem responsável por decifrar o famoso Código Púrpura dos japoneses na 2ª
Guerra. A mulher de William, por sua vez, trabalhava para o FBI, como
criptoanalista e decifradora de códigos inextricáveis. Trabalhariam mais tarde
nos Riverbank Laboratories, nas imediações de Chicago, um centro privado de
investigação instituído por um magnata da indústria têxtil que acreditava
piamente que Francis Bacon escrevera todas as obras de Shakespeare (isto é tudo
uma grande maluquice, não é?). Os Friedman foram dos primeiros investigadores a
usar computadores para análise textual, sendo um o Manuscrito Voynich, como é
evidente, um dos primeiros textos a passar pelo crivo da informática. Ao fim de
quatro décadas de pesquisa, publicaram o produto da sua investigação num artigo
saído na Philological Quarterly,
intitulado «Acrostics, Anagrams and Chaucer». Bonito, não? O que não tinha
graça é que o artigo não apresentava conclusão alguma sobre o Manuscrito
Voynich… Quarenta anos a trabalhar para o boneco? Nada disso. A conclusão dos
trabalhos estava numa carta fechada e selada, dirigida aos editores da Philological Quarterly, para ser aberta
apenas depois da morte de William Friedman. E assim foi. Em 1970, com o
falecimento de Friedman, lá se abriu o envelope, que dizia: «The Voynich MS was
an early attemp to construct na artificial or universal language – Friedman».
No fundo, o casal Friedman entendia que não existia «segredo» algum por detrás
do Manuscrito Voynich. Ou seja, os Friedman concluíram – e, aliás, disseram-no várias vezes, em inúmeras
entrevistas à Caras e outras
publicações científicas – que escusa o Sr. José Rodrigues dos Santos de gastar
o seu talento apatetado com o Manuscrito Voynich, havendo material muito melhor
onde ganhar o guito, como a Teoria de Tudo, a Virgindade de Maria ou o
Comunismo & Fascismo.
A saga Voynich, como é óbvio, não acabou.
Então nesta nossa era da Internet, a coisa é uma loucura: sites e blogues,
incluindo este que estais a ler, falam do Manuscrito das formas mais disparatadas.
O Voynich dá para sustentar todas, mas todas, as teses mais tontas e mais apalermadas
(atenção, senhor novelista Rodrigues dos Santos, isto promete). Para evitar
sítios duvidosos em que a Internet é fértil, um lugar credível e «de
referência», como agora se diz, é alimentado por René Zandbergen, um
investigador de dinâmica espacial na Agência Espacial Europeia. Conjuntamente
com Rafael Prinke, um historiador polaco especialista em alquimia e esoterismo,
Zandbergen escreveu a introdução de uma nova edição do Manuscrito Yoynich, que
estás prestes a ir para as livrarias. Por agora, saiu outra versão, como se
disse, com a chancela Yale University Press. Mas quem quiser ficar pela
Internet e não enlouquecer muito com
o Manuscrito, deve andar por aqui, COM CUIDADO para evitar endoidar: http://www.voynich.nu/
Zandbergen
tem escrutinado o Manuscrito de todas as formas possíveis e imaginárias, como
«neural network architecture» ou «vector space visualisations» (seja lá isso o
que for). Até agora, não chegou a conclusão nenhuma sobre a escrita cifrada ou
sequer sobre quem é o autor do Manuscrito Voynich. E pronto, vitória, vitória,
acabou-se esta never ending história.
António
Araújo
