Livritos sado-masoch em soft-porn.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

De tempos a tempos, há uma grande editora, normalmente americana, que decide fazer, a partir do nada, do mais absoluto zero, um êxito literário planetário. Daqueles sucessos de massas, comprados em massa e que dão muita massa. Quando isso sucede e a coisa funciona, logo saltam da toca as imitações de segunda, terceira e quarta ordem. Estas contrafacções só têm um mérito: cometem a proeza, difícil, de serem piores do que o original. Não dão tanta massa como o original, é certo, mas alguma coisa sempre vai caindo. E, como tudo isto opera a uma escala mundial, no final o que cai é razoável e cobre os gastos, vale o investimento na escrita (que é pouco). Aqui há uns anos foi aquela corja da vampiragem a entrar-nos casa adentro, normalmente a desoras e sempre com péssimas intenções. No encalço da saga Twilight, tivemos até vampiros cowboys, aos tiros no faroeste, ou recriações da Jane Eyre a quererem ferrar-nos os dentes no subsídio de Natal.

          Agora, aproveitando a aberta das 50 Sombras de Grey, as livrarias estão inundadas de temáticas sado-masoch, apresentadas em versão soft e calminha, para que a filhota mais velha, que já vai no 12º, também os possa ler nos escassos intervalos da facebookada. Ao contrário do neorrealismo de outrora, esta literatura agrilhoada não circula na clandestinidade. Na breve resenha aqui apresentada, os títulos foram anotados na livraria do El Corte Inglés, até os empregados chamarem o segurança e expulsarem dali o tarado de gabardina que, num caderninho negro, escrevinhava às pressas o que ia vendo numa mesa farta e muito central, encimada com os dizeres «Literatura Erótica». Os dizeres é que chateiam, pois de literatura isto tem pouco e de erótico…    

          Não aprofundámos conteúdos, porque os títulos falam por si, desde Pede-me o Que Quiseres até Os Teus Desejos São Ordens, ambos patrocinados pelo Sindicato de Empregados de Mesa e Restauração do Sul e Ilhas. No encalço das 50 Sombras, muitos títulos trazem números de calendário, havendo, além das clássicas mas deslavadas Cinco Semanas em Balão (de Jules Verne), as 52 Semanas de Sedução (de Betty Herbert) os 80 Dias. A Cor do Prazer (de Vina Jackson) ou as 243 Semanas de Assistência Financeira (de C. Lagarde), para não falar do escanzelado Um Dia na Vida de Ivan Denisovich, que também mete pancadaria com algemas mas é todo passado entre homens reclusos, no meio dum frio do caraças. Muito bom é Cinquenta Tons de Prazer, da Marisa Benett (patrocínio Tintas Cin?). Outro artista avançou mesmo com As Cinquenta Sombras de Mr. Darcy. Há livros que falam da situação da mulher, sempre castigada: ora está Submissa, ora se encontra Rendida, ora vem Iluminada (da autoria P. C. Cast). Em Portugal, bem poderíamos ter obras que retratem o menosprezo das mulheres, como Precária, Assediada ou A Recibos Verdes. Nesta vaga literária, deparamos ainda com mulheres em posições como Envolvida, Dominadora ou até Refletida. Para breve, por certo, o Esmigalhada, primeiro volume da saga Porrada Nelas. De facto, e como nas novelas, muitos destes livros aparecem «em série» ou «em saga», como os da «série Crossfire», por ex.. Outros surgem aos pares, com Sylvain Reynard a assinar O Êxtase de Gabriel e O Inferno de Gabriel, ambos com o apelativo autocolante: «As Cinquenta Sombras de Grey Souberam a Pouco?». Curiosamente, esta mesmíssima pergunta («As Cinquenta Sombras de Grey Souberam a Pouco?») aparece na capa de Jogos Perversos, da prolífica Shayla Black.

          Quem diz que não há sentimentos nestes livros está muito enganado. Temos sentimentos de Luxúria e de Tentação (ambos de Eve Berlin), de Indiscrição (de Charles Dubow) e também de Obsessão (de Maya Banks). Já há autores portugueses neste mercado, pelo que nos admira não ter aparecido ainda um Nação Protectorada ou até mesmo um Algemada pela Gorda. 

           Submissão? Muitíssima. Temos um A Submissa (de Tara Sue Me), A Casa da Submissão (de Marina Anderson), outra Submissa (mas de Shayla Black) e um hipócrita Falsa Submissão (de Laura Reese). Na secção de hortofloricultura, encontramos Frutos Proibidos mas também Flores Silvestres. As capas? Todas um mimo.

          A questão não é de moralismo, entendamo-nos. A ideia de que «há espaço para tudo» é mentira. Já que falamos de fisicalidade, recordemos o óbvio: uma livraria tem um espaço físico limitado, pelo que quanto mais invadida for por este lixo menos sobra para coisas que valham a pena. Experimentem entrar numa livraria para ver o que para ali vai de porcaria. Pior ainda: se perguntarmos ao rapaz do balcão pela Anna Karénina, lá vai ter o moço que ir ao computador para saber quem é essa miúda eslava e se a têm ou não aprisionada em stock ou até mesmo se a danada da russa não se terá esgueirado para a prateleira dos chicotes, aos saltos de agulha.  

Nesta corrente literária, talvez o título mais expressivo seja o de um livro da consagrada Maya Banks. O nome? Delírio. A editora? Bertrand.

 

 

 

António Araújo