Faz trinta anos que Carlos
Lopes venceu a maratona dos Jogos Olímpicos. Tinha cinco anos, mas a minha
memória poliu uma Polaroid de traços precisos: estávamos todos na garagem do
Tio Custódio; rodeados pelo cheiro das pipas de vinho, vimos ali a maratona com
entusiasmo pátrio. Estávamos todos juntos, dezenas de vizinhos no mesmo espaço.
Já toda a gente tinha TV, mas ainda havia o hábito de ver as coisas em conjunto
- reflexo da época em que se via a “Gabriela” na casa do vizinho. O meu velho,
por acaso, tinha acabado de comprar a primeira TV a cores para ver o Europeu do
Chalana. O bigode do Chalana e as pernas quenianas do Carlos Lopes: eis dois
símbolos daquele Portugal ainda pobre e castiço, áspero e duro, uma espécie de
Quénia de branquelas que corriam de terra em terra porque a Famel-Zundapp já
não aguentava. Sim, Carlos Lopes, Rosa Mota, Aurora Cunha, irmãos Castros e
Mamede eram os heróis de uma resistência feita não no ginásio mas na pobreza.
No domingo passado, Sara Moreira espantou o mundo ao
alcançar – na estreia – o bronze da maratona de Nova Iorque. A notícia
espantou-me porque as Rosas Mota já não nascem nas árvores. Ainda bem. O país
evoluiu. Já não somos o Quénia latino. Hoje a malta faz um jogging europeu,
fino, sofisticado, uma corridinha gourmet. Em 84 corríamos a sério. Havia uma
cultura de atletismo. O meu Concelho (Loures) organizava todos os anos as
corridas entre bairros. Claro que participei quando chegou a minha vez (88 ou
89). O Rui, atleta no Belenenses, formou a equipa e corremos durante um mês
entre Vale Figueira e Santa Iria. Ainda hoje associo a Colectividade de
Pirescoxe (onde vota o Jerónimo de Sousa) à expressão “dor de burro”. Era ali,
quase no final, que começava a doer. Porque é que fazíamos isto? Porque éramos
criaturas de campo aberto. Nem tínhamos campos de futebol ou ringues de futsal.
Isso foram modernices cavaquistas e guterristas. Tínhamos apenas as pernas, as
bicicletas e a mania de correr, escavar, de ir para os caniços junto ao Tejo
para os primeiros amassos amorosos depois de passarmos por baixo da A1 através
de um aqueduto esconso e húmido.
Ninguém pode imaginar a alegria que senti no dia da
corrida oficial. Tinha uns calções da Hummel (Benfica) e um dorsal oficial
(“Henrique Raposo, n.º1224 dos Jogos de Loures”, ou coisa assim). Quando o
pelotão passou pelo meu bairro, dei tudo e fiquei isolado na frente. Durante
aqueles sessenta segundos fui o maior, fui o maior para o meu velho que estava
a torcer por mim como se aquilo fosse Los Angeles em 84. A Polaroid não engana:
ele está a ranger os dentes, de punho erguido e a correr ao meu lado, como
aqueles loucos que correm ao lado dos ciclistas no topo dos Alpes, “vai filho,
vai”. Claro que desisti um quilómetro depois. Um bollycao não é o mesmo que o
doping do Armstrong. Entrei no carro vassoura e bebi um pacotinho de leite. O
sonho de ser “federado” ficou ali junto ao sítio onde o Jerónimo ainda joga à
malha, mas ninguém me tira aquele minuto de glória em que o meu velho pensou
que tinha um Carlos Lopes em casa. Éramos assim em 84. Ainda somos assim em
Roriz (Santo Tirso), terra de Sara Moreira.
Henrique Raposo
(publicado no Expresso,
de 8/11/2014)
Este gajo não faz puta de ideia do que é viver em Roriz, nem onde isso fica. Chega-se mais depressa de Roriz ou de Negrelos à FEUP do que de Loures ao Técnico, pá.
ResponderEliminarQualquer pessoa aqui que já passou por uma experiência de desgosto emocional vai entender como me sinto e vai entender como fiz qualquer coisa para recuperar o amor da minha vida até que encontrei o grande profeta, tudo parecia impossível e comecei a perder a esperança de conseguir o meu amante de volta porque ele foi embora e me disse que nunca mais queria me ver em sua vida e eu tenho sido a bruxa por trás de sua falta de progresso e ele não pode progredir na vida. mas depois de se encontrar com o grande príncipe profeta, ele me devolveu o meu amante algo que eu nunca pensei que fosse possível e eu me tornei motivo de chacota para todos em casa e no trabalho, até mesmo seu sócio nos negócios riu de mim e me xingou. agora estou sorrindo quando meu convite de casamento é dado a eles para também obterem ajuda deste bom homem se você precisar de feitiços de loteria Contate-o através do endereço de e-mail doctoriyaya@gmail.com ou o número do WhatsApp é +2349055785722 visite o site dele você pode encontrar sua solução lá www.https: //dr-iyaya-herbal-remedy.webnode.com
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