Rodrigues dos Santos: a sexualidade das onomatopeias (3)

 

 

 

 

 

        

Fúria Divina, 2009

 

Em substituição de Luís Afonso, mortalmente lesionado em A Vida Num Sopro,  Tomás Noronha saiu do banco e regressou de novo aos relvados no ano de 2009, com Fúria Divina. Apesar do título (e de uma bomba nuclear prestes a explodir em Manhattan), o livro não é nada furioso – e muito menos divino. Em matéria sexual, então, é de uma pacatez confrangedora. Em todo o romance, a única cena de sexo explícito acontece numa prisão egípcia, quando um dos reclusos é forçado a masturbar-se e a sodomizar o irmão, entre lágrimas (de ambos). Mas mesmo nessa cena pungente de amor fraternal tudo é tratado com delicadeza e muita elevação. Vejamos. Os guardas prisionais convocam um dos irmãos Walid e ordenam-lhe que se masturbe, utilizando palavras corteses e eufemísticas (“Massaja-te nas partes baixas!”), muito diferentes, por exemplo, do “dar à mão” que a rude soldadesca portuguesa usava nas trincheiras da Flandres (A Filha do Capitão, p. 294). Depois, determinam a Walid que actue, mas novamente numa linguagem extremamente correcta, apesar de firme (“Sodomiza-o!”). Não se ouviu uma palavra obscena nas masmorras de Mazra Tora, quando tudo apontava para que as coisas se processassem de uma forma menos digna, até imprópria. Encontrando-se numa das mais cruéis prisões do mundo, “último degrau do inferno”, o Walid mais velho estava naturalmente “encurralado e sem alternativas”, pelo que, obedecendo à voz de comando, massajou as partes baixas e baixou as calças. A seguir, sabemos apenas que se escutaram “gemidos de dor”, acompanhados de um “choro convulsivo dos dois irmãos”, lágrimas certamente ditadas por razões distintas: o mais velho, pela vergonha de ter baixado as calças na presença dos outros reclusos; o mais novo, por se encontrar numa posição algo desconfortável, permanecendo “nu e de gatas no meio da cela” (p. 256). 

         É certo que, na página 169, aparece inopinadamente “uma ruiva a fazer sexo oral.” Ao ver aquilo em close up, Tomás, sempre alarve, exclama: “Caramba!” Simplesmente, tratava-se de uma fotografia de um site pornográfico, em que, por trás da ruiva, a Al-Qaeda tinha escrito a seguinte obscenidade, fortíssima: 6AYHAS1HA8RU. Também é certo que em Fúria Divina há, como sempre, uma bomba de serviço. Rebecca Scott, de nacionalidade norte-americana, é uma operacional da CIA que partilha com todas as personagens femininas de José Rodrigues dos Santos duas características físicas essenciais: uma aparência encurvada e protuberâncias mamárias reviradas para cima. Despindo-a com o olhar, Tomás descobre que o corpo de Rebecca se “desenhava curvilíneo como uma viola”, a par de “seios pequenos mas arrebitados”. Se os seios da Lena do Codex eram arrebitados, se os da Nadezhda de O Sétimo Selo também o eram, se os da Raquel de O Último Segredo também o serão, doutra forma não poderiam ser, ainda que num modelo mais pequeno, os seios da Rebecca de Fúria Divina. Era uma “brasa”, na definição incendiária de um alto quadro da CIA (Frank Bellamy, que esteve com Einstein no projecto atómico de Los Alamos, em 1945, e permanece no activo, muito dinâmico e globetrotter, em pleno século XXI). Rebecca exibia “cabelos cor de trigo”, uma “cabeça cor de palha” ou, se quisermos, um “cabelo louro que parecia palha”, muito parecido com o “cabelo loiro, tão claro que parecia palha”, da drª Nicole Thorn d’O Anjo Branco (p. 279).  Tinha Rebecca, além disso, uns “lábios suculentos e apetitosos como morangos” e “grandes olhos azuis” (isto na página 115; na página 163, mantém “grandes olhos azuis”, cambiando para “olhos azuis brilhantes” na página 253, mas com regresso a “grandes olhos azuis” na página 266, iguaizinhos aos “grandes olhos azuis” usados pela italiana Valentina na página 522 de O Último Segredo e pela rodesiana Nicole na página 279 de O Anjo Branco).  

 

 

 

 

         Indo ao encontro das legítimas expectativas dos leitores, que pagaram bilhete para assistir a mais um livro de Rodrigues dos Santos, o professor Tomás Noronha, “predador de fêmeas”, tenta a sua sorte junto de Rebecca. Galanteador e refinado, começa por lhe dizer, enquanto comiam um gelado em Veneza, que adorava exercitar línguas, o que obriga a rapariga, obviamente, a pô-lo na ordem (“Reserve a sua língua para o sorvete.”). Até à página 294 a única coisa que conseguira extrair da norte-americana fora um “esgar perplexo”, algo que acontece com frequência a quem leia qualquer obra ficcional de José Rodrigues dos Santos. Tomás franze o sobrolho na página 294 e, logo a seguir, na página 296, Rebecca morde o lábio, mas nada de mais íntimo ocorre entre os dois até ao fim do romance. Quando tudo apontava para outro desenlace, mais escaldante, e Tomás já sentia “uma erecção monstruosa e incontrolável a formar-se-lhe nas calças” (p. 575), na página derradeira quebra-se o suspense: Rebecca era lésbica e sai de Fúria Divina abraçada a Anne (“Oh baby!”, “Honey!”), mergulhadas na boca uma da outra. As duas últimas palavras do livro definem magistralmente os sentimentos do protagonista e, já agora, de todos os espectadores: “desilusão completa”. Fúria Divina, de facto, é frustrante em vários planos, com realce para o da sexualidade: será, porventura, o único romance deste género em que o actor principal passa o filme a tentar seduzir a sua companheira de aventuras para descobrir, ao virar da última página, que a musa não estava nem aí, jogando no campo oposto. Foi um artifício inteligente de Rodrigues dos Santos para se furtar a escrever sobre sexo, indiciando que as feridas provocadas pela sopa de peixe do magistral Codex 632 ainda não sararam por completo. Sim, há uma cena arrojada no Monte da Caparica, em que intervêm Ahmed e Adara. Se, em A Fórmula de Deus, Tomás encontrara nas margens de um lago tibetano “a abertura quente e húmida” de Ariana (p. 379), em Fúria Divina Ahmed detecta na margem Sul do Tejo a “abertura quente” de Adara (p. 368). Fê-lo, como sempre, de forma desastrada e inepta, após meter a mão “desajeitadamente pela parte de baixo do vestido”. De seguida, como uma serpente pérfida, “deslizou para cima dela” e, como um vulgar gatuno, “fez força para entrar”. O próprio narrador reconhece que “a coisa não resultou” e só através de um novo investimento, à maneira tauromáquica (“voltou a investir”), o acto se consumou. Tratou-se, porém, de “uma refrega rápida e atabalhoada”, ficando Ahmed e Adara “com o casamento em banho-maria”.
       É assim a sexualidade na versão 2.0 de Rodrigues dos Santos: rápida e atabalhoada, em banho-maria. O resto é paisagem, a pinceladas frouxas. Num avião em pleno voo, circula pelos corredores uma hospedeira ruiva de “seios opulentos” e “sorriso maravilhoso” que vai “bamboleando o traseiro” enquanto atira olhares low cost e pequeninos (“olhinhos”) a Tomás Noronha, logo detectados por Rebecca, que observa: “Você tem realmente saída com as mulheres. Até as hospedeiras lhe fazem olhinhos!” (estas frases, note-se, são proferidas por uma cidadã norte-americana, supostamente na língua de Shakespeare). Mas, nessa mesma cena, Tomás queixa-se, e com razão, que até ali, e já estamos quase no final do livro, a única coisa que apalpara foi terreno (“Ah, lá está você a apalpar o terreno!”, diz ela; “Infelizmente é a única coisa que apalpei até agora…”, responde ele). Mais à frente, num clube de strip na Arménia, com decoração trendy mas minimalista e despojada (posters de mulheres nuas), um coronel russo dos serviços secretos pergunta a Tomás, diante de Rebecca, se aquele desejava provar Natalya, um prato típico da região. A rapariga visada diz que está quase a entrar num outro espectáculo, mas o militar russo pede, com bons modos (“É só um minutinho, vá lá.”). O académico português hesita um pouco, chamando “dançarina” a Natalya. O russo indigna-se num linguajar barbaramente eslavo: “Homem, você não a viu? É maricas ou quê? (…) Dançarina! Dançarina! (…) Onde foi você desencantar este melro? [a pergunta é dirigida a Rebecca]. É a primeira vez que ouço chamar dançarina a uma puta!” Tomás hesita, o russo carrega: “Quer provar a Natalya ou não? Ou querem lá ver que é mesmo maricôncio?” Natalya lá vem à sala, chamada por Sasha. Era uma loira oxigenada e gorda, de formas opulentas, “com tantas curvas que a carne quase lhe transbordava pelo vestido”. O coronel Alekseev, ex-KGB, enaltece as capacidades operacionais da boca de Natalya (“Esta rapariga faz um tratamento que nos põe de molho. Aqui há tempos tive uma sessão com a Natalya que me ia deixando a soro. Sabe, com aquela boca ela é capaz de…”). A boca “húmida e ardente” de Natalya aproxima-se então perigosamente da boca de Tomás, atacando-o com os seus “lábios quentes e carnais”. Atrás dos lábios carnais, muito abrigada e escondidinha, estava a língua, que, entrando em cena no momento certo, investigou o palato do docente da Universidade Nova de Lisboa (“Atrás dos lábios de Natalya veio a língua, que penetrou molhada na boca entreaberta do historiador, explorando-a com gula”). De seguida, Natalya perscruta o espaço situado entre as duas pernas de Tomás Noronha e, verificando a sua consistência (“Está duro.”), comunica o facto ao oficial da Rússia, após o que abandona o ringue, “saracoteando o corpo para a porta e para além dela”. Apenas isto, nada mais do que isto. O coronel russo reencontra um antigo camarada de armas, das saudosas pelejas no Afeganistão (“Grandes tempos, hem?”;  “Connosco aquela canalhada não brincava!”), e nada mais acontece.

 

 

 

         O Último Segredo, 2011

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         O Último Segredo, de 2011, criou grandes expectativas junto de milhares de leitores em todo o mundo. O título sugeria que este seria o último livro de José Rodrigues dos Santos e que, uma vez descobertos todos os segredos que havia para descobrir, não voltaríamos mais a ser flagelados com novos segredos. Puro engano. No ano seguinte, A Mão do Diabo apareceu com 592 páginas a explicar a crise das dívidas soberanas. O Último Segredo gira todo à volta de uma questão bastante comezinha: a clonagem do ADN mitocondrial de Cristo, Nosso Senhor. O tema já havia sido tratado muitos anos antes em romances como The Jesus Thief, de J. R. Lankford (2003, traduzido para português com o título Cristo Clonado; In His Image, de 2003, da autoria de James BeauSeigneur, obra que inaugura a «The Christ Clone Trilogy»). Nenhum deles é citado por JRS na sua vasta bibliografia final. Ao mesmo tempo que saía o livro de JRS, o filão da clonagem de Cristo daria azo a Cloning Christ. A Global Theological Thriller, de Peter Thomas Senese (2011), e Cloning Christ. The Second Book of Daniel, de David Scott Hay (2011). Trata-se, pois, de um tema já bastante clonado na literatura mundial.
          Talvez por isso, Rodrigues dos Santos não se quis ficar apenas pela clonagem do ADN de Jesus Cristo. De caminho, já agora, aproveitar-se-ia para desmascarar “a fraude da divindidade de Jesus” (p. 183), essa pequena intriga de bairro, urdida por velhas azedas. A novela patina entre a Itália, a Irlanda e a Bulgária, acabando por se estatelar em Israel, já que era em Jerusalém, no sofisticadíssimo e ultramoderno Advanced Molecular Research Center, que os cientistas da Fundação Arkan tentavam fazer com o Corpus Christi o mesmo que outros colegas haviam feito com a ovelhinha Dolly. Até aqui, tudo simples e muito biotecnológico. O problema é que a acção decorre no Médio Oriente e, como é frequente naquela região do globo, as pessoas não se entendem, chateiam-se de morte umas às outras, deixam-se levar por zangas antigas e desaguisados milenares. Daí que nesta novela tenhamos telómeros curtos à estalada com ebionitas, nazarenos à trolha com essénios, zelotas muito zelosos dos seus narizes, rabinos assaz rabinos, radicais ortodoxos por cima de cromossomas sectários e até judeus apocalípticos, os mais maus de todos, uma maltosa do piorio que gosta mesmo é de reinar aos sicários degoladores de gentios. E para adensar a turbulência, na página 506, mesmo a terminar este western bíblico, irrompe em cena um “macaco esperto”.  

Não há uma única – uma única – cena de sexo em O Último Segredo. A personagem feminina mais promissora é uma agente da autoridade, a inspectora Valentina Ferro, da Polizia Giudiziaria de Roma. Vestindo um tailleur cinzento-escuro, à executiva, e um nariz pontiagudo, à Pinóquio, Valentina possuía “cabelos castanhos encaracolados até aos ombros” e dois ou três “olhos azuis profundos e límpidos” (p. 28). Mal a vê, o inconveniente Tomás lança um piropo, obrigado a inspectora a repor a ordem, à moda peixeira: “Olhem a minha sorte! Saiu-me um galanteador na rifa!”. Este mano a mano decorre, note-se, num salão do Vaticano, de madrugada, diante do cadáver degolado de uma paleógrafa galega, a professora doutora Patricia Escalona, que Deus a tenha. Entretanto, em Dublin, um mendigo alcoólico, ao ver um vulto sinistro a entrar na circunspecta Chester Beatty Library, brada um nada circunspecto “Olaré! Movimento a esta hora?” Causa igualmente espanto que o professor Tomás Noronha, um dos maiores criptanalistas do mundo, versado em dezenas de línguas mortas e todas antiquíssimas, sinta dificuldades de aluno cábula quando é chamado ao quadro para decifrar uns vulgares caracteres medievais góticos (“Esforçou-se por decifrar aquelas letras difíceis”, p. 422). Ficamos também um pouco perplexos quando sabemos que o código secretíssimo de entrada no sanctum sanctorum, o lugar onde guardavam o ADN de Jesus Cristo, era “Shalom”, provavelmente a palavra hebraica mais conhecida do mundo.  

No grande final, a beldade romana vem a revelar-se uma agente infiltrada da loja maçónica P2, organização responsável por diversas “manigâncias” (p. 530). Encurralados entre explosões no “santo dos santos” (mais conhecido na gíria por Kodesh Hakodashim), a tal arca congeladora secretíssima que guardava o ADN do Senhor, um oportuno Crack-crack acaba por matar a tiros o vilão Grossman, quando este se dedicava, com a ajuda de um canivete suíço, a amputar o dedo mindinho de Tomás Noronha (é certo que o português lhe havia dito, pouco antes: “Vá à merda!”). Valentina acaba por se escapulir, sendo Tomás hospitalizado, carregadinho de equimoses e com dores pelo corpo todo. No hospital, implora “mais um analgesicozinho” à médica de serviço, a drª Koshet, que troça do paciente (“Vá lá, não seja mariquinhas! Mais um bocado e põe-se a chorar!”). Tomás faz “beicinho” e ameaça apresentar queixa à Ordem dos Médicos. “Ui! Estou cheia de medo!”, responde a drª Koshet, na galhofa. Encontrando-se acamado no mesmo hospital, Arpad Arkan confessa a Tomás que existiam mais dois tubos de ensaio com o ADN do Messias: um, no laboratório da Universidade de Plovdiv (Bulgária); outro em Heidelberga, Alemanha Federal. Com esse material genético, que haviam encontrado nos ossários de Talpiot, e através de uma coisa chamada “reacção em cadeia de polimerase”, seria possível clonar Jesus. Garantiu Arpad a Tomás que Cristo iria voltar a caminhar na Terra. Arpad Arkan não tinha era tantas certezas quanto ao seu futuro, pois encontrava-se prestes a entrar para o bloco operário, onde iria ser submetido a uma cirurgia de alto risco (“não sei se sairei vivo da sala de operações”, p. 553). Questão que fica por responder é a seguinte: se era tão fácil clonar Jesus Cristo, falecido há já dois milénios, porque razão não conseguiria Arpad Atkan clonar-se a ele próprio e estava ali com aquela miúfa toda de uma intervenção cirúrgica? Para que servia, então, a reacção em cadeia da polimerase e a coisa do ADN? Nas últimas linhas, a fechar o livro, Tomás fica com um “ar aparvalhado”. Nós também.                

 

 

 

 

 

Quanto a sexo, insistimos, nem uma mancha de ADN nas 558 páginas de O Último Segredo. De comestível, apenas umas couves geneticamente modificadas, saborosíssimas, ingeridas com um fio de azeite no mesmo lugar onde se encontrava o material genético de Jesus Cristo. O ADN do Senhor, preciosíssimo líquido de cor amarelo-esbranquiçada, congelado como um Calippo de limão, encontrava-se arrumadinho num tubo de ensaio que, no final da opereta, salta de mão em mão, de Herodes para Pilatos, até se esfacelar no solo, para desgraça eterna da Humanidade pecadora. Sexo? Nada. A dado passo, frente ao professor Hammans, Tomás e Valentina afunilam as línguas, separadamente, numa experiência genesíaca. Ele consegue afunilar a língua, mas ela não, explicando o cientista germânico que se tratava de uma habilidade inata da parte de Tomás, que Valentina não possuía. Concluído este teste linguístico, vão visitar um armazém aprazível, onde se encontravam centenas e centenas de jarros com cadáveres de animais disformes a flutuar em formol, restos monstruosos de experiências falhadas, que começaram em 2002 (A Ilha das Trevas, ed. Temas & Debates) e se prolongam até 2014 (A Chave de Salomão, ed. Gradiva). Num dos jarros, nada menos do que o pedaço de carne de um Neandertal, que feneceu na página 403, muito antes de se desvendar O Último Segredo. De caminho, falaram de sexo, é certo, mas a propósito de enzimas e duplicação de células, numa aula que o próprio professor Hammans reconheceu ser susceptível de “enfastiar um leigo” (p. 389). Enfastiados e impacientes por chegarem à câmara que guardava o ADN de Cristo, os membros da excursão reagem de modo distinto: a curiosidade de Tomás ferve-lhe nas veias e o historiador olha em redor, muito cusca, “quase como se fosse um inspector das Finanças” (p. 421); em Arnie Grossman, inspector-chefe da polícia de Jerusalém, “a impaciência era um vulcão que lhe regurgitava nas entranhas e ameaçava explodir a todo o instante” (p. 433); a tontita da Valentina, pobrezinha, fica perplexa e brada um “Dio mio!” quando a informam, muito em segredo, que Jesus Cristo, afinal, não era loiro de olhos azuis, como O pintaram Miguel Ângelo e demais artistas plásticos (p. 480); por sua vez, Arpad Arkan, presidente da Fundação com o mesmo nome, tinha dentro de si “a fúria a crescer-lhe no corpo como uma locomotiva que ganhava velocidade” (p. 443). Arkan só se acalma quando mostra ao grupo “o jackpot dos jackpots”, ou seja, o ácido desoxirribonucleico do Nazareno, morto na Cruz e, pelos vistos, não ressuscitado ao terceiro dia conforme as Escrituras.

 

 

 

 

Seios arrebitados? Nem um para amostra. Em O Último Segredo, uma “montanha-russa de emoções” (p. 527), só arrebita o sobrolho de Tomás, nos muitos avanços que vai fazendo em direcção a Valentina. Esta, incrédula, “esbugalhou os olhos” (p. 437), mas nem isso consegue aplacar a libido impetuosa do historiador de Lisboa. Na página 255, Tomás chega a falar-lhe de retroacção, utilizando, imagine-se, argumentos bíblicos (“As retroacções são muito normais nos Evangelhos.”). Como a romana permanecesse piamente devota e avessa a retroacções, o português arma ao pingarelho ímpio e passa a escachar em Jesus Cristo, Filho de Deus-Pai, chamando-Lhe “um parolo da província” e dizendo que “veio das berças (…) onde só havia pacóvios” (p. 278). Como reage ela a estes impropérios blasfemos? Revira os olhos, agastada. Daí que, páginas adiante, quando Tomás lhe solicita que vista uma coisinha bonita e sexy, a indignação feminina apareça de jacto: “Oh! Que parvo!”. Tomás Noronha, percebendo que fez asneira, e da grossa (“Caraças, ando nervoso!...”), endireita-se e entra no quarto de banho para urinar. Para cumprir esse desiderato mictórico, optou por não ligar a luz eléctrica, preferindo “procurar a sanita às apalpadelas”. Tendo concluído a apalpação sanitária, “fez pontaria para o sítio onde presumia que fosse o centro da retrete; o som gorgolejante do líquido a cair no líquido indicou-lhe que estava a acertar em cheio no alvo. Quando terminou puxou o autoclismo e, ainda às escuras, foi lavar-se. Abriu a torneira e mergulhou as mãos na água fresca” (no livro seguinte, A Mão do Diabo, Tomás vai de novo ao WC, “aliviar a bexiga”, p. 400). Esta descrição minuciosa e compassada de Tomás Noronha a urinar de noite consta da página 286 de O Último Segredo, livro que tem por tema central a clonagem de Jesus Cristo, d.C. Somos forçados a concluir: JRS é um portento. Esta portentosa conclusão é corroborada logo a seguir, quando Tomás, dominado no chão por Sicarius, um sicário fanático que pretendia degolá-lo, observa, num tom fleumático e civilizado: “Oiça, vamos conversar (…). Não há necessidade de violência. Diga-me o que pretende e estou certo de que poderemos chegar a um entendimento.” A fera bruta, de adaga em punho, solta uma gargalhada arrepiante, mas o professor insiste: “Tenha calma!”. À vista da lâmina, que era “enorme e reluzia como cristal, reflectindo com mil brilhos a iluminação do quarto”, o académico português renova o seu propósito conciliador: “Afaste isso. Alguém ainda se pode magoar!...” O bom senso, sem dúvida, saiu daqui bastante aleijado. No quarto surge de rompante Valentina, “apenas de calcinhas e soutien”, que afugenta a besta assassina a tiros de Beretta. Ao vê-la naqueles preparos, Tomás animou-se, mas ela “repreendeu-o com doçura” (“Que tonto me saiu! Estou aqui mortalmente preocupada consigo e você só pensa em… enfim, só pensa nisso.”). Ouvem-se sirenes, chega a polícia israelita. Arnie Grossman, o inspector-chefe, justifica o atraso alegando outras urgências maiores (“estava na retrete do quarto de banho do The Arabesque”, p. 296). Tomás é hospitalizado e, quando o visita, lembrando a frustrada degolação de véspera, Valentina trata-o meigamente por “cordeiro” (também se utiliza a palavra “cabrão”, várias vezes, nas obras de JRS). Retorquindo maliciosamente, o pintas lusitano prefere recordar outros trajes, menores: “Eu posso ser cordeiro, mas quem me apareceu toda tosquiadinha no quarto foi você!...”. Valentina, reagindo, “fez beicinho”. É ou não é maravilha?      

 

 

 

 

A Mão do Diabo, 2012

 

A Mão do Diabo fez das suas em 2012, num livro sobre a crise financeira mundial e sobre uma seita satânica também mundial. De sexo, pouco. Basta dizer que uma orgia realizada na Galeria dos Uffizi, em Florença, dura… cinco minutos (p. 501). Após formular palavras mágicas diante de uma bola de quartzo tetraedro, criteriosamente escolhida devido às suas “vibrações especiais”, o líder supremo da tenebrosa seita, o Poderoso Magus (que tinha “olhos castanhos faiscantes”, p. 111), retira o manto escarlate brilhante e avança para um altar, onde se encontrava uma mulher nua. A cabeça desta mulher é “mergulhada entre as pernas dele, fazendo movimentos rítmicos para cima e para baixo”. De acordo com o inepto repórter Rodrigues dos Santos, “à distância não se viam os pormenores, mas era evidente o que se passava”. O que é evidente é: primeiro, exigimos ver os pormenores da cabeça nas pernas dele, pagámos € 22 pelos pormenores da cabeça nas pernas; segundo, não nos parece ser nada evidente o que se estava a passar, nem ali, naquela pândega orgíaca dos Uffizi (Tomás desnuda-se para o festim diante de O Nascimento de Vénus, de Botticelli), nem no livro todo, em que a personagem mais sagaz chega à página 463 e brada, a plenos pulmões: “Isto já me está a parecer Hollywood a mais!”

No papel feminino, uma espanhola da Interpol, Raquel de la Concha, que traz consigo para a narrativa duas ferramentas de trabalho: um “traseiro arredondado” e um “corpo curvilíneo e adelgaçado” (p. 240). Uma rapariga moderna, “de um desportivo elegante”, em suma. Se quisermos, estamos em presença de uma energética catwoman (“rosto de gata”, p. 238), que vira “gata transformada em fera” (p. 246), que crava o olhar de gata no professor Noronha (“manteve o olhar de gata cravado nele”, p. 251) e que pousa os seus “olhos felinos no criptograma” (p. 321). Tomás é um homem diferente, mais calmo e maduro: em O Sétimo Selo, catrapiscou logo uma enfermeira dos Hospitais da Universidade de Coimbra, com os seus “olhos verdes luminosos, tão felinos” (p. 35); aqui, em A Mão do Diabo, tem uma madrilena de “olhos hipnóticos de felino” (p. 239) a aguar por ele e dá-lhe, em pleno acto, duas tampas. Por certo, a paella “horrível” que Raquel lhe oferecera não ajudou à progressão do desejo. A lei do desejo lá desperta, a dada altura, e os olhares de Tomás e Raquel ficam presos uns nos outros, ensarilhados, o que obrigou certamente a uma intervenção cirúrgica na Clínica Barraquer, pois não é fácil desfazer um nó entre “verde-berlinde com verde-esmeralda”. A cimeira ibérica revelar-se-á uma jornada de trabalho muito produtiva: “rolaram pelo sofá até ao tapete, sôfregos, gulosos, na voracidade do prazer, o calor de um a incendiar o outro, as línguas a entaramelarem-se, a lutarem, a saborearem-se, melancolia portuguesa e paixão espanhola, mar lusitano e fogo castelhano, veludo e ferro, sal e sangue, olá e hola” (p. 327). Raquel tacteia às cegas o corpo de Tomás e arranca-lhe o cinto; Tomás responde à altura, arrancando-lhe a blusa. Depois, solta-lhe o soutien, “trapalhão e impaciente” (poder-se-ia fazer uma antologia do modo atabalhoado como todos os homens de JRS retiram a roupa interior das senhoras). Num acometimento irrefreável de lascívia, a que certamente se juntava um ratito no estômago castigado pela paella, Tomás “abocanhou com sofreguidão” os mamilos de Raquel. Ela sussurra Dulce, dulce, provavelmente lembrando-se daquela noite tórrida que tivera anos antes com uma fadista portuguesa de apelido Pontes. Nisto, Tomás pára. A moça, perplexa, regurgita interrogações em castelhano (“Qué pasa, cariño?”) e em português (“Porque… porque paraste? Sentes-te bem?”). O criptanalista tinha a cabeça noutro lado, pois havia premência em decifrar um criptograma. Trabalho é trabalho, conhaque é conhaque. Também assim pensava o seu arqui-rival, o Poderoso Magus, que, mantendo-se “fiel ao princípio de que o trabalho estava sempre à frente do prazer” (p. 411), decidiu adiar por momentos mais uma sessão de crueldade sádica com uma prostituta loira e vaporosa de Florença. A rapariga fora contratada no melhor bordel da cidade, apresentando-se como “a cortesã mais estóica de Florença, especialista em fantasias sado-masoquistas e afins”. No primeiro round, gemera durante as chicotadas, as bastonadas e as estaladas, mas tudo suportou com galhardia (“Valente moça!”). Concluído o que tinha a fazer (i.e., dar ordens telefónicas a mandar matar pessoas, que é a sua principal actividade neste livro), o Poderoso Magus vai buscar o chicote e, “erecto de desejo”, comunica à rapariga paga a peso de ouro: “Anda, minha cabra (…). Prepara-te para o segundo assalto”. O fidelíssimo Balam recolherá os lençóis ensopados de sangue e as algemas, bem como o chicote e as correias que jaziam espalhados no chão. Também Tomás Noronha coloca o trabalho acima do prazer e, por isso, interrompeu o sexo com Raquel para decifrar o criptograma: “Mas… mas estás a pensar no criptograma? Agora? No criptograma?”. A estupefacção de Raquel não conhecia limites. “Por Dios, Tomás, isso não pode esperar para depois de… enfim, para depois? Tem de ser mesmo agora, madre mia?” Admiramos o profissionalismo de Tomás, mas reconhecemos o desapontamento de Raquel: nenhuma mulher gosta de ser trocada por um criptograma. No final do livro, mais uma nega do rapaz. Ele deixa-se resvalar na cama, como um náufrago, e afunda-se “num abraço feito de gemidos e suspiros”. Por sua vez, a pele aveludada de Raquel torna-se “leitosa e arredondada nos seios e nas nádegas”. A garganta começa a “arquejar de volúpia” e os corpos contorcem-se “no dueto de um movimento sincronizado”. Os lábios não só se encontravam molhados como “entreabertos com sofreguidão”, sendo ainda “gulosos e glutões” (p. 572). E as línguas, como estavam elas? “Sôfregas a digladiarem-se numa refrega sedenta.” A rematar, uma cornucópia de figuras de estilo barrocas e opulentas: “sinfonia de vagidos ofegantes”, “espada a penetrar em carne”, “pedra áspera na almofada”, “gelo no fogo”, “dança de ritmo crescente”, “bigorna a bater em ferro em brasa”. O corpo, claro, pedia mais e mais, como uma locomotiva a acelerar” (em O Último Segredo, como vimos, fomos colhidos por “uma locomotiva que ganhava velocidade”, p. 443). Estando ambos nisto, com bigornas e espadas penetrantes, vagidos e línguas sôfregas, Tomás nega-se. A locomotiva ganhara velocidade, mas Noronha apeia-se a meio do percurso. A espanhola ficou ursa, como seria de esperar, e utiliza uma linguagem algo ousada, mesmo para uma novela JRS: “Cabrón de mierda! Hijo de puta, coño de maricón!”. Que sucedera ao garanhão lusitano, antigamente tão fogoso? Duas palavras apenas: Maria Flor. Tomás andava embeiçado por esta senhora, que dirigia O Lugar do Repouso, o lar de Coimbra onde o historiador arquivara a sua mãe. Maria Flor não era propriamente uma estampa, possuindo “um esgar sonhador, doce e carinhoso” e uma “face abolachada, bonita e fresca” (“o rosto corado”, p. 582). Pois é por esta aventesma com cara de bolacha e olhos achocolatados que o doutor Tomás Noronha, o garanhão das charadas, larga uma gata espanhola com traseiro arredondado, corpo curvilíneo e jantes de liga leve. Despedido da Faculdade, desempregado, Tomás pendurou as chuteiras. De roupão e pantufas, vagueando pela casa, mal escanhoado, não almeja mais do que os esgares sonhadores, doces e carinhosos, de uma directora de um lar de idosos em Coimbra. Mimos de velho. Arrumou de vez o passado turbulento, onde havia urros lascivos, sopas de peixe com leite de mamas, orgasmos alucinantes. Agora, tudo é baço e mortiço. O público reage, saudoso de sexo, e deixa de comprar. Os últimos livros de José Rodrigues dos Santos são os que menos venderam em toda a sua carreira, confirmando uma tendência de declínio que se começara a detectar em A Mão do Diabo, com 138 mil exemplares, e se acentuou em O Homem de Constantinopla (103 mil), culminando na catástrofe de Um Milionário em Lisboa, com uns ridículos 87 mil exemplares comerciados. Muito pouco para quem já vendeu 212 mil ou 200 mil livros (O Codex 632 e O Sétimo Selo, respectivamente). Ao ritmo de um título por ano, todos iguais uns aos outros, a fórmula está esgotada. Como autor de novelas de opereta, JRS acabou. Venha outro.

 

 

(Continua)