António
Cirurgião é, além de amigo, um colaborador regular e já antigo deste Malomil.
Textos preciosos, preciosos. Agora, pelas Edições Vercial, de Braga, dois
livros da sua autoria, ambos à venda na Amazon:
Memórias
Literárias e Musicais
https://www.amazon.com/dp/B0F2SNBR1R
Memórias
Políticas
https://www.amazon.com/dp/B0F1Y8HJS4
Parabéns ao Autor – Boa Páscoa para todos.
Foi nas férias de verão de 1984. Por norma, tal como
tinha vindo a acontecer nos anos anteriores, deveria ter ido passar essas
férias a Portugal, onde, como de costume, se encontravam à minha espera a
família, os amigos, as bibliotecas, os arquivos, as livrarias, os alfarrabistas
e as esplanadas. Porém, como no dia 14 de dezembro de 1983 fora surpreendido
por um maciço ataque cardíaco de que tive de ser reanimado quatro vezes – duas
na sala de emergência e duas na unidade de cuidados intensivos - e que me
obrigara a passar mais de um mês hospitalizado no Saint Mary’s Hospital, em
Waterbury, Connecticut, fui compelido a fazer outros planos. Dado que nesse
verão de 84 ainda me encontrava em estado de convalescença, decidi ir passar as
ditas férias a Gez, uma comuna francesa, na região administrativa de
Auvémia-Ródono-Alpes, do Departamento de Aín, localizada no sopé dos Montes
Jura, a cerca de dez quilómetros do Colo de la Faucille e a dezasseis
quilómetros de Genebra, Suíça. E aí me instalei, no chamado “País de Gez”, no confortável
chalé campestre, de vistas deslumbrantes sobre os Alpes Franceses, onde residia
o meu antigo aluno e especial amigo Armand F. Pereira, alto funcionário do BIT
(Bureau International du Travail), em Genebra, o qual me acolheu e tratou com
uma hospitalidade fraterna.
E por quê em Gez, e não em Lisboa? Porque em Gez
poderia continuar tranquilamente a minha longa convalescença, ao ritmo
prescrito pelos médicos, ao passo que em Lisboa seria de tal maneira
apaparicado pelos membros da família, que, em vez de repouso, ver-me-ia forçado
a viver sob uma pressão contínua.
Como um dos remédios recomendados pelo meu
cardiologista consistia em evitar acarretar coisas pesadas, além da roupa de
vestir, reduzida ao mínimo, coloquei dentro de uma pequena bolsa de mão, ao
lado do passaporte, do bilhete de avião e dos medicamentos, um exemplar de
cinco obras de Fernando Pessoa, publicadas pela Ática: Poesias de Fernando Pessoa, Poemas de Alberto Caeiro, Odes de Ricardo Reis, Poesias de Álvaro de Campos e Mensagem por Fernando Pessoa.
Tendo, em mais de um semestre, incluído nos meus
cursos sobre poesia portuguesa Mensagem de Fernando Pessoa, e tendo verificado, com óbvia frustração, que, por
mais esforços que fizesse e mais voltas que desse à cachimónia, acabava sempre
por concluir que os alunos e eu nunca conseguíamos penetrar no âmago do misterioso e hermético poema,
perguntei-me se não seria conveniente aproveitar esse verão de “viajante sem
bagagem”, ou, melhor dito, de viajante sem biblioteca, para tentar, como
aconselha Rabelais na introdução a Gargantua, cravar o dente famélico e guloso na medula substancial
dessa obra de Pessoa. E foi assim que nessas férias de convalescença dos
ataques cardíacos só existiu um livro para mim: Mensagem de Fernando Pessoa. E foi assim que me pus a ruminar sobre
o significado desse poema épico de Pessoa, escrevendo notas no próprio livro ou
num pequeno caderno que me acostumei a trazer comigo, durante as escassas horas
do dia que não eram passadas a repousar, a dar longas caminhadas pelos campos,
a apanhar caracóis que o meu amigo Armand e os seus visitantes adoravam e eu
detestava; a dar passeios turísticos de barco pelo icónico Lago Genebra ou Lago
Lemano, coleccionando palacetes de escritores famosos e “petits châteaux”
encantadores, a espelhar-se, ufanos, nas águas límpidas e azuladas do lago; a
passar tardes inteiras em Lausanne, a quarta maior cidade da Suíça, apreciando
música de rua, produzida por jovens alunos dos conservatórios, vestidos à
hippie, regalando os olhos na arquitectura antiga e moderna, e visitando a
Catedral de Notre Dame, os museus e as casas onde viveram os poetas românticos
Shelley e Lord Byron e o romancista Ernest Hemingway, e onde o poeta T. S.
Elliot escreveu Waste Land (“by the waters of Leman I sat
down and wept”); a contemplar, fascinado, a majestade de Mont Blanc, sentado
numa esplanada de Chamonix, saboreando uma chávena de café ou de chá; a visitar
vilas feéricas nos Alpes Franceses, tais como Évian – les Bains e Annecy, a
Veneza francesa, assim chamada por via dos seus mágicos canais.
Como também tinha levado comigo a minha Olivetti
portátil, fiel companheira e confidente de todas as minhas viagens, até ao
advento da computadora, quando regressei aos Estados Unidos já trazia comigo,
escrito à máquina, um minúsculo e tímido esboço do que um dia viria o ser o meu
livro sobre Mensagem de Pessoa.
Vieram depois novos cursos ministrados por mim sobre
poesia portuguesa, de que constava Mensagem de Pessoa; vieram as consultas de dicionários de símbolos e
de monografias sobre simbolismo; vieram leituras de livros sobre arte poética,
emblemas e crítica literária; vieram leituras de obras sobre rosacrucianismo,
hermetismo, mitologia e psiquiatria; vieram leituras das Trovas de Bandarra e da História do Futuro do Padre António Vieira e o diálogo de Pessoa com esses
autores; vieram depois pesquisas sobre o inegável diálogo entre Mensagem
de Pessoa e Os Lusíadas de Camões; vieram depois pesquisas sobre o insofismável
diálogo entre Mensagem de Pessoa e a Bíblia; vieram depois conjecturas sobre o sentido patente ou o
sentido latente de determinados vocábulos ou sintagmas de poesias de Mensagem; vieram, por fim, as infalíveis alterações, adições e
subtracções.
Chegou o dia em que me senti impelido a falar desse
meu projecto de crítica literária à minha colega Marie Naudin, professora de
Francês na minha universidade e leitora assídua e entusiasta de literatura
portuguesa. Após uma rápida leitura do esboço do meu futuro livro, a única
observação que ela me fez teve a ver com a ausência quase total, nos meus
comentários provisórios às respectivas poesias de Mensagem, de uma breve referência biográfica aos figurantes
históricos, tais como reis, rainhas, vice-reis, duques, infantes, navegadores e
conquistadores. Que para um leitor que, como ela, ignorava praticamente toda a
história de Portugal, essa breve referência biográfica seria de suma
importância, não só para uma melhor compreensão dessa poesia em particular, mas
também da obra, no seu conjunto.
O meu estudo de uma análise crítica de Mensagem continuou a crescer e a tomar forma de gente e na minha
segunda estadia como professor visitante na Universidade da Califórnia, em
Santa Bárbara, no curso de verão de 1987 decidi dar um seminário a alunos de
pós-graduação exclusivamente sobre Mensagem de Pessoa. Devo, porém, confessar que, para minha
desilusão, as achegas esperadas não foram famosas, para não dizer que foram
praticamente inexistentes, mas o meu empenho em levar a cabo e aperfeiçoar o
projecto literário foi tal que, na conclusão do seminário, o livro começava a
aproximar-se da sua versão final.
Chegado a esse ponto, ainda longe de pensar numa
hipotética publicação, comecei a sentir-me suficientemente à vontade para
participar com excerptos desse estudo em congressos literários. De entre esses
congressos, apraz-me destacar dois: Iberia & Mediterranean, organizado por Zultán Rózsa e Íldikó Puskás, em Budapeste
e Debrecen, na Hungria, entre 26 e 29 de agosto de 1989, e IV
Congresso Internacional de Estudos Pessoanos, organizado por Almir de Campos Bruneti em Tulane University, New
Orleans, Louisiana, entre 17 e 19 de novembro de 1988. Intitulei a conferência
proferida em Budapeste, “O ‘Mar Português’ da Mensagem de Fernando Pessoa”, publicada nas pp. 245-259 do volume
das actas, e a proferida em New Orleans, “Os profetas do Quinto Império da Mensagem”, publicada nas páginas 63-83 do volume das actas.
António Quadros, que, tal como eu, participou com uma
comunicação no IV Congresso Internacional de Estudos Pessoanos, em New Orleans, terá ficado tão bem impressionado,
modéstia à parte, com a minha comunicação que, ao saber que se tratava do
excerpto de um livro acabado, me pediu que lhe desse a honra de publicá-lo nas Edições
do ICALP, na secção dirigida por ele, chamada Identidade:
Cultura Portuguesa. E nessa mesma ocasião António
Quadros, de uma gentileza exemplar, insistiu também comigo para que escrevesse
uma obra para a secção da Biblioteca Breve, criada e dirigida pelo Eng. Beja Madeira, que, aliás, era
o Director das Edições do ICALP.
E foi assim que nasceu o meu livro, intitulado A
Sextina em Portugal nos Séculos XVI e XVII, publicado em 1992, com uma tiragem de 4000 exemplares. E foi assim
que, no ano do Senhor de 1990, saiu à luz, com uma tiragem de 3000 exemplares,
o meu livro intitulado O “Olhar Esfíngico” da Mensagem de Pessoa.
Manchester, Connecticut, USA
11 de dezembro de 2024
António Cirurgião
É
um livro volumoso, de mais de 600 páginas, porque, no fundo, no fundo, constitui
um três em um: (1) memórias de juventude, contadas com contenção e reserva (por
exemplo, quanto à sexualidade); (2) retrato de uma década, com
abundância de factos e números; (3) almanaque revivalista, cozinhado com os ingredientes
certos para o paladar dos mais nostálgicos. E a primeira coisa a dizer é que o
autor soube conjugar e entrelaçar muitíssimo bem estes três planos, o que,
convenhamos, não era tarefa fácil.
Há o risco de este livro ser tomado, ou
ser tomado apenas, como uma colectânea de referências pretéritas (a
situações, a bens de consumo) para alimentar o mercado da nostalgia, quando a
intenção do autor, segundo creio, foi muito mais vasta do que isso (daí nem
citar sequer as Cadernetas de Cromos de Nuno Markl).
Como
há o risco de julgar que o autor pretendeu teorizar sobre uma década que
qualifica de «prodigiosa», o que também não julgo ter sido o seu propósito (daí
não ter mencionado uma brincadeira que escrevi em forma de livro, Da Direita
à Esquerda. Cultura e sociedade em Portugal dos anos 80 à actualidade).
Três notas apenas:
-
este é um retrato da primeira geração que viveu a chegada em força da sociedade
de consumo a Portugal (as memórias de outros tempos falavam de bailaricos e
festas da aldeia, esta prende-se muito mais, e não por acaso, com aquilo que gastávamos,
comíamos, usávamos);
-
em segundo lugar, este é um retrato da primeira década de democracia plena,
ou quase (o Conselho da Revolução só foi extinto em 1982), sendo curioso
observar como a democratização e o consumismo correram a par, lado a lado, em convívio íntimo – e explicam
em larga medida as vitórias eleitorais de Cavaco;
-
em terceiro lugar, por fim mas não por último, este livro revela, com copiosos exemplos,
o ritmo alucinante como, em poucos anos de meados da década de 80, se alteraram
radicalmente os nossos hábitos culturais e de consumo. Em três, quatro anos, passámos dos
ténis Sanjo à Adidas, o que teve profundíssimas implicações sociais e culturais,
mas também políticas, ou essencialmente políticas. De semelhante, só a queda do
Muro em Berlim. E, de facto, o que em Portugal ocorreu nos anos 80 foi também a
queda de um muro ou, se quisermos, o derrubar das últimas pedras de uma
ditadura tingida de preto e branco. O juízo do autor relativamente à «década
prodigiosa» será talvez complacente ou benévolo em excesso, exagerado até, e,
claro, naturalmente ditado pelas circunstâncias próprias das suas origens, condição social e dos lugares onde cresceu. Mas que foi assim como ele conta, ai
isso foi.
António Araújo
Antes
de se tornar no Papa do existencialismo, em grande romancista e dramaturgo,
teatrólogo brilhante, ativista de grandes causas, Jean-Paul Sartre foi criança,
teve uma infância marcante, viveu num ambiente familiar tratado com desvelo e
atribui àquela atmosfera de livros o gosto em tornar as palavras que leu na sua
própria escrita. As Palavras, romance autobiográfico dado à estampa
poucos meses antes de lhe ser atribuído o Prémio Nobel da Literatura, é esse
estupendo exercício.
Escavando
a memória, libertando recordações, vai dar-nos essencialmente o que foi a sua
infância no meio dos livros, no recato do meio familiar e como a leitura lhe
definiu o modo de escrever, na pessoa em que se transformou. Dirá mesmo que
“comecei a minha vida como provavelmente a irei terminar: no meio dos livros”.
E adianta: “No escritório do meu avô, havia-os por toda a parte; era proibido
limpar-lhes o pó, exceto uma vez por ano. Ainda não sabia ler e já reverenciava
essas pedras erigidas; direitas ou inclinadas, robustas como tijolos nas
estantes da biblioteca ou nobremente espaçadas em áleas de menires, sentia que
a prosperidade da família dependia delas. Tocava-lhes às escondidas para honrar
as minhas mãos com a sua poeira, mas não sabia bem o que fazer delas e todos os
dias assistia a cerimónias cujo sentido me escapava: o meu avô – normalmente
tão desajeitado que a minha mãe lhe abotoava as luvas – manuseava esses objetos
culturais com uma destreza de oficiante. Vi-o mil vezes levantar com um ar ausente,
dar a volta à mesa, atravessar a divisão em duas passadas, pegar num volume sem
hesitar, sem se dar tempo de o escolher, folheá-lo ao voltar para a poltrona,
com um movimento combinado do polegar e do indicador.”
Muito
se fala da Alsácia Lorena, o avô domina fluentemente o alemão e o francês. A
biblioteca é volumosa, a vida social era fluente, como Sartre observa:
“Frequentávamos pessoas ponderadas que falavam alto e com clareza, baseavam as
suas certezas em princípios sãos, na sageza das nações, e não desdenhavam
distinguir-se do comum apenas por um certo maneirismo da alma, ao qual eu
estava perfeitamente habituado. As visitas despediam-se, eu ficava sozinho,
evadia-me desse cemitério banal, ia juntar-me à vida, à loucura dos livros.
Bastava-me abrir um para nele redescobrir esse pensamento inumano, inquieto,
cujas pompas e trevas ultrapassavam o meu entendimento, que saltava de ideia em
ideia, cem vezes por página, e eu deixava-o seguir, atordoado, perdido.”
Para
gozar na plenitude As Palavras, de Jean-Paul Sartre, Livros do Brasil,
2024, é preciso aceitar este passeio na memória até uma biblioteca do início do
século XX, dela extrair a formação de uma mentalidade, a descoberta de que foi
nesta infusão de leituras que nasceu o prazer da escrita. O menino Sartre é
puxado pela mãe e pelo avô, da leitura que hoje se designa por infato-juvenil,
um autêntico mundo de aventuras, a estudar em casa é depois inscrito no liceu
onde se descobre que era demasiado avançado para a sua idade. Vai olhando à
volta os adultos da sua família, confessa que e o seu corpo formavam um
estranho casal, é educado no catolicismo até que a fé, um dia, se esvaiu. Teve
as suas doenças e foi mimado nas suas convalescenças. Deus o angustia, e Dele
passa a descrer: “Se Deus me livrasse das aflições, eu teria sido uma
obra-prima assinada; seguro da minha parte no concerto universal, teria
aguardado pacientemente que Ele me revelasse os seus desígnios e a minha
necessidade. Eu pressentia a religião, aguardava-a, era o remédio. Se me a
tivessem recusado, eu próprio a teria inventado. Que não ma recusassem: educado
na fé católica, apreendi que o Todo-Poderoso me criara para a Sua glória: era
mais do que aquilo que eu ousaria sonhar.”
Educado
nesta atmosfera de gente cumpridora dos preceitos culturais burgueses, vai-nos
deixando registos esplendentes desta sociedade antes da Primeira Guerra
Mundial. O teatro, por exemplo:
“Os
burgueses do século passado nunca se esqueceram do seu primeiro serão no teatro
e os seus escritores encarregaram-se de nos relatar as circunstâncias. Quando o
pano subiu, as crianças julgaram-se na corte. Os ouros e as púrpuras, as luzes,
as pinturas, a ênfase e os artifícios punham algo de sagrado até no crime; no
palco, viram ressuscitar a nobreza que os seus avós haviam assassinado. Nos
entreatos, a estratificação das galerias oferecia-lhes a imagem da sociedade;
foram-lhes mostrados, nos camarotes, ombros nus e nobres vivos.“
Aprendeu
a ler, sente-se um beneficiário do amor familiar, é nisto que, surdamente, o
vai minando a epopeia da escrita. A segunda parte de As Palavras é em si
própria a génese da sua aventura na escrita, ele vai descrevendo as
sinuosidades em todas estas tentativas dos seus queridos juvenis, a mãe
orgulhosa com estes primeiros escritos, o avô mais cético. Em retrospetiva, faz
a sua confissão:
“Há
alguns anos, fizeram-me notar as personagens das minhas peças e dos meus
romances tomam as suas decisões bruscamente e em crise, que basta um instante,
por exemplo, para que o Orestes das Moscas conclua a sua conversão. Sem
dúvida: é que os faço à minha imagem; provavelmente, não tal como sou, mas tal
como quis ser (…) À falta de me amar, fugi para a frente; resultado: amo-me
ainda menos, essa inexorável progressão desqualifica-me incessantemente aos
meus olhos; ontem, agi mal, visto que era ontem, e hoje pressinto o julgamento
severo que farei incidir sobre mim amanhã.”
E
dá-nos uma despedida que é a sua assumida condição humana posta em palavras:
“Durante
muito tempo, considerei a pena como uma espada, agora conheço a nossa
impotência. Não importa: faço, farei livros; é preciso que o faça; servem para
alguma coisa, apesar de tudo. A cultura não salva nada nem ninguém, não
justifica. Mas é um produto do homem: este projeta-se nela, reconhece-se nela;
apenas esse espelho crítico lhe oferece a sua imagem (…) Lancei-me por inteiro
à obra para me salvar por inteiro. Se arrumo a impossível Salvação no armazém,
que resta? Um homem inteiro, feito de todos os homens que vale por todos eles,
e por quem valem todos os outros.”
Um monumento autobiográfico no topo da grandeza da escrita.
Mário Beja Santos
Dentro do contexto do meu encontro no Palácio
Foz com o Secretário dos Serviços de Informação, Pedro Feytor Pinto, algumas
semanas após o 25 de Abril, não posso deixar de referir um episódio grotesco,
ocorrido nessa tarde no belíssimo átrio do dito Palácio, episódio de que, por
mero e feliz acaso, fui testemunha ocular e auricular, enquanto aguardava o
momento do encontro.
Sob
as lentes sôfregas e atentas das câmaras de um canal francês de televisão,
reuniram-se nessa tarde de primavera festiva umas duas ou três dúzias de
pseudoartistas - pintores, escultores e outros espécimes das artes plásticas –,
enquanto os autênticos artistas portugueses, alguns ex-exilados como eles,
estavam nos seus ateliers a fazer obra honrada, honesta, patriótica e relevante
para o novo Portugal.
Depois
de uma prolongada e acesa discussão, à guisa de planeamento e de ensaio geral,
e depois de um longo e meditabundo intervalo, os pseudoartistas, abusiva e
vaidosamente autoproclamados representantes do egrégio grémio das artes
plásticas portuguesas, acercaram-se da estátua de Salazar, togado, erguida no
meio do átrio, formaram um círculo, e, movendo-se lentamente, um pouco
curvados, em torno da estátua, em ritmo de cortejo fúnebre e em forma de
bailado de bruxas goyescas, começaram a representar uma espécie de coro falado,
de que recordo perfeitamente o estribilho, ou, melhor dito, a antífona, por ter
sido repetido ad nauseam, em modo de
salmodia, sem a ressonância etérea e mística, claro está, que a verdadeira
salmodia, entoada em música gregoriana ou canto-chão, imprime na alma dos
cantores e dos ouvintes e os faz levitar: “a arte fascista / faz mal à vista”;
“a arte fascista / faz mal à vista”; “a arte fascista / faz mal à vista.”
Depois
dessa representação lúgubre e funérea, que se prolongou por cerca de uma hora,
sob os comentários picarescos e sarcásticos de um número razoável de
funcionários públicos que trabalhavam no Palácio Foz e que, sorrateiramente,
espreitavam da varanda e das janelas, comentários, repito, em que sobressaíam,
sussurradas sotto voce, por medo de represálias, frases como estas: - “ide
trabalhar, seus mandriões; ide ganhar o pão, seus parasitas; ide cortar essas
melenas e rapar essas barbaças; ide tomar banho e lavar essas fuças; deixai a
estátua em paz, que não vos fez mal nenhum”.
Claro
que estes dichotes eram proferidos de maneira a que os pseudoartistas e “os autoproclamados
representantes do egrégio grémio das artes plásticas portuguesas” os não
ouvissem. Ninguém queria ser apodado de fascista e de salazarista nem arriscar-se
à perda do emprego, por meio de um saneamento sumário, como estava de moda no
Portugal pós-abrilista. Mas desnecessário é dizer que nos rostos daqueles
honestos e modestos funcionários públicos, desde os contínuos às senhoras da
limpeza, se lia o desejo de levantar bem alto a voz do bom senso para fazer
saber àquela cambada de energúmenos, encapuçados à maneira dos irmãos das
confrarias que participam nas procissões do Senhor dos Passos ou nas procissões
da Semana Santa de Sevilha, que se ocupasse em actividades mais construtivas e
mais consentâneas com os nobres objectivos proclamados e habilidosamente
propagandeados nos múltiplos manifestos programáticos da Revolução dos Cravos.
Como
ia dizendo, depois de uma longa lengalenga soturna e macabra, repetida mil
vezes, ad nauseam, para benefício da
televisão francesa, os pseudoartistas, “autoproclamados representantes do
egrégio grémio das artes plásticas portuguesas”, guedelhudos e barbudos,
desdobram cerimoniosamente um enorme pano roxo e cobrem com ele a estátua togada
de Salazar, fazendo com ela o que se costuma fazer com os crucifixos e com as
estátuas dos santos das igrejas católicas, entre a quinta semana da Quaresma e
o Sábado de Aleluia.
Terminada
essa cerimónia grotesca e fúnebre, os pseudoartistas plásticos do novo Portugal
abandonaram o átrio do Palácio Foz, no meio de gargalhadas de mau gosto, com o
coração contente e a consciência tranquila por, segundo eles, novos
inquisidores e iconoclastas, haverem praticado um acto altamente meritório e
patriótico. Tinham profanado e dessacralizado a pacífica estátua de um homem
morto; eram heróis revolucionários; felicitavam-se uns aos outros por haverem
tido a coragem de praticar um portentoso feito de dimensões épicas – como diria
um dos exorcistas, guedelhudo, barbudo e de dentes nicotinados, em mau Francês,
à Mário Soares, para francês ver ... e ouvir, pois, volto a frisar, a lúgubre
cerimónia, de cariz iconoclástico e exorcista, foi profissionalmente filmada
por uma equipa de televisão francesa.
Manchester,
CT
22 de
Abril de 2024
António Cirurgião
Porventura o testemunho mais
eloquente sobre a guerra colonial e o depois,
Palma de ouro para a literatura nas
comemorações dos 50 anos do 25 de Abril
Carlos
de Matos Gomes, escritor que usa o pseudónimo de Carlos Vale Ferraz, autor do
mais importante romance da literatura da guerra colonial, inverte as regras do
jogo, nada de equidistâncias, vem-nos confidenciar o que naquela guerra
colonial onde ele percorreu Angola, Moçambique e Guiné perdera todo e qualquer
sentido, daí ter participado, desde a primeira hora, na formação do núcleo do
MFA na Guiné, aquele que, na manhã do dia 26 de abril, com a representatividade
de todos os ramos das Forças Armadas, depôs o então comandante-chefe, o
primeiro sinal que foi dado no território para abertura de conversações com os
insurgentes que já tinham declarado unilateralmente a independência; desvela a
sua intimidade, interroga-se sobre as causas que o tinham conformado, aos 24
anos, no posto de capitão comandante de uma companhia de tropas especiais, a
fazer aquela guerra, onde se sentia literalmente o intruso, e onde descobrira,
que o colonialismo estava vivo e bem operante; combate ao lado de rodesianos,
descobrirá depois do 25 de Abril que há um acordo secreto entre o Estado Novo e
as forças do Apartheid…
É
uma dobadoira de confidências de um combatente valoroso, condecorado com duas
cruzes de guerra, que nos vai envolver com o mundo da sua infância, como
chegará à academia militar, os sonhos que guarda. A Guiné é crucial, para ela
se ofereceu voluntariamente, acabará como autoridade no Batalhão dos Comandos
Africanos, assiste a uma etapa superior da africanização da guerra, considera
que Spínola foi até onde a sua natureza lhe permitiu, um general destemido que
descobriu que não havia nenhuma solução militar para um conflito onde os
nacionalistas tinham um pé firme no território, eram beligerantes e ao nível do
combate no terreno possuíam melhor armamento, isto até 1973, aí as coisas
mudaram de figura. Matos Gomes acompanha de 1972 a 1974 a trepidação do conflito,
recorda os acontecimentos subsequentes ao assassínio de Amílcar Cabral e ao
conjunto de operações de maio de 1973, haverá um quartel totalmente cercado no
Norte da Guiné, Guidage, pôs-se em movimento uma operação de nome Ametista Real
para aliviar a pressão, que teve sucesso. “O Batalhão de Comandos Africanos
sofreu 10 mortos, 22 feridos graves e 3 desaparecidos. Entre os feridos, o
capitão Folques, que conseguimos trazer. E provocou 67 mortos, entre os quais,
segundo refere uma informação obtida da República do Senegal, uma médica e um
cirurgião cubanos e quatro mauritanos.”
E
há outros dados significativos: “Durante o mês de maio de 1973, as forças
portuguesas sofreram 63 mortos, 269 feridos e um prisioneiro; o PAIGC realizou
166 ataques, ocupou uma base militar, sede de um comando operacional, Guileje,
efetuou 36 emboscadas, 12 ataques contra aeronaves e um contra embarcações,
implantando 105 minas, das quais 66 foram acionadas por militares portugueses.”
O descontentamento militar está em fermentação. Costa Gomes e Spínola acordam
em junho em trocar espaço por tempo, ninguém tem ilusões de que tudo se vai
agravar, é preciso encolher o dispositivo militar. “A situação aconselhava ao
retraimento do dispositivo militar português, que deveria ficar com todas as
unidades aquém da linha geral rio Cacheu-Farim-Fajonquito-Paunca-Nova Lamego-
Aldeia Formosa-Catió, para evitar o aniquilamento das guarnições de fronteira.
Esta solução de último recurso tem sido apresentada como prova de que, no seu
regresso a Lisboa, Costa Gomes considerou a situação da Guiné como controlável
e o território defensável; no entanto, ela é a clara admissão de que as forças
portuguesas abdicavam da posse de boa parte do território da Guiné e das suas
populações para se concentrarem no reduto central. A soberania portuguesa seria
assim apenas formal, militar e politicamente indefensável. O Governo português
sujeitava as Forças Armadas a uma situação humilhante e o país a uma situação
de vexame internacional.”
Dá-nos
a sua versão do nascimento do MFA, descreve a Guiné nos primeiros meses de
1974, o que foi o 26 de abril em Bissau e em toda a Guiné, o memorialista
desembarca em Lisboa em junho de 1974, tem o PREC à sua espera, tudo contado
com algumas pitadas de humor, a relação forte que estabeleceu com Jaime Neves,
o encaminhamento para o 25 de novembro, não é dúbio nem se mostra atarantado,
aderiu à esquerda revolucionária, não guarda mágoas nem pôs em salmoura
quaisquer traumas, desfia as suas considerações sobre o processo político,
dizendo-se solista da sua própria orquestra. É chamado ao Conselho Superior de
Disciplina do Exército, entra como réu, sai absolvido. “Existia um MFA ao qual
eu já não pertencia, um país que seguia o seu novo rumo e eu via-me no rasto da
espuma que ele deixava.” Deixa gravado que acreditou no poder popular e que
numa hora de descaminho que ele se afastou.
A
firmeza das suas ideias compagina-se com a firmeza de como escreve, não descura
a aprendizagem do dever e da solidariedade. “A história da minha geração fez-se
ao redor da fogueira da guerra. O dilema da minha geração incluía sempre a
minha decisão sobre a guerra. A guerra surgia como um fenómeno que atingiu
Portugal porque ocorrera uma tempestade no mundo. Como as invasões francesas,
ou a peste bubónica. Portugal defendeu-se da intempérie. Neste caso, Salazar
não conseguiu preservar Portugal das turbulências históricas, como conseguira
na Segunda Guerra Mundial, e a sua costela de camponês levou-o a defender à
sacholada o que entendia ser a sua propriedade. Esta era ainda, nos anos 90, a
narrativa sobre a guerra. A dificuldade em a desmontar era tanta que essa
guerra nem tinha designação, além da antiga “Guerra do Ultramar – um conceito,
o do Ultramar, que tanto fora utilizado pelos liberais como pelo Estado Novo,
que a partir de 1951 alterara a designação de colónias para províncias
ultramarinas”.
É
caloroso na amizade e despede-se de nós com um parágrafo esplendente:
“Num
tempo de obediências e corrupções, num tempo de sombras e homens sombrios, num
tempo de funcionários, de gente que não dá ponto sem nó, que nunca faz o que
deve sem perguntar o que ganha com isso, eles, os meus, pertencem a uma casta
de seres humanos que nos servem de matriz. Sementes raras, que por vezes dão
frutos ásperos, mas apaixonantes.”
Tenho
dúvidas que possa surgir um testemunho mais vigoroso sobre o arco histórico e o
dilema de uma geração, a que também pertenço.
Mário Beja Santos
Falar em pormenor da
minha participação no processo revolucionário português desencadeado pelo golpe
de estado de 25 de Abril de 1974 é difícil, em virtude da gravidade e melindrosa
sensibilidade da matéria, em virtude da complexidade e da extensão dessa participação,
e, sobretudo, em virtude da escassez de documentação pertinente (sim: tive
comigo essa documentação, mas, por cautela e a conselho de coconspiradores,
que se diziam superiormente informados,
fui praticamente impelido a destruí-la, o que hoje sinceramente lamento). Em
vista disso, tocar-se-á apenas naqueles aspectos que, em meu modesto entender,
parecem revestir maior relevância, para além de estarem mais profunda e
indelevelmente gravados na memória.
E, sem mais preâmbulos, vamos ao relato.
Animal político, português da
diáspora, sempre com a imagem da velha Pátria entranhada na mente e no coração,
há muito que me acostumara a despertar ao som do noticiário transmitido pela
rádio, especificamente pela emissora de Hartford da NPR (National Public Radio).
E foi ao “som do noticiário transmitido pela rádio”, no meu “sempre velho e
sempre novo” Grundig, o primeiro objecto de algum valor e muita estimação que
comprei nos Estados Unidos, juntamente com a Enciclopédia Britânica, em Inglês, que, na manhã de 25 de Abril de
1974, despertei, no meu apartamento de Storrs, no Estado de Connecticut. E o
que ouvi pôs-me em delírio. Um grupo de jovens capitães, dizia o locutor, sem
derramar uma gota de sangue, derrubara o governo ditatorial de Marcello Caetano
(e de Salazar, naturalmente), com quarenta e oito vagarosos, penosos e pesados
anos de duração, e prometera solenemente implantar um regime democrático em
Portugal.
Ouvida a auspiciosa notícia, sentei-me
ao piano e toquei A Portuguesa, com a
maior emoção. Em seguida, peguei do telefone e chamei o Dr. Adriano Seabra Veiga,
meu amigo, meu médico e Cônsul Honorário de Portugal, em Waterbury, estado de Connecticut,
e, ébrios de orgulho, celebrámos com lágrimas de alegria a libertação de
Portugal. Nas aulas desse dia, a primeira coisa que eu dizia aos meus alunos é
que Portugal, o país que me dera o berço, era finalmente uma nação livre. E nos
corredores e nos escritórios dizia a mesma coisa aos meus colegas.
No dia seguinte, sabendo da atenção e
da assiduidade com que eu sempre tinha acompanhado a política portuguesa, desde
que fora contratado para professor de Espanhol e de Português, na Universidade
de Connecticut, em Setembro de 1969, fui convidado pelos dois principais
jornais da capital do Estado de Connecticut - The Hartford Times e
The
Hartford Courant - para lhes dar entrevistas sobre a chamada
"Revolução dos Cravos", em Portugal, entrevistas em que manifestei o
meu júbilo inenarrável por um acontecimento que eu tão ardentemente desejara e
por que tanto tempo ansiosamente esperara e suspirara.
Dizer
que foi com o maior entusiasmo e intensidade que passei a viver a revolução
portuguesa é desnecessário. Todos os dias assistia aos noticiários
internacionais da televisão e todos os dias lia The New York Times e
comprava com a maior regularidade os jornais portugueses que chegavam pela TAP
aos Estados Unidos no próprio dia em que eram publicados, dada a diferença de
cinco horas entre Portugal e a costa leste dos Estados Unidos, onde eu vivia e
continuo a viver. E, embora não tivesse planos para me deslocar nesse Verão a
Portugal, a primeira coisa que fiz foi telefonar a uma agência de viagens e
marcar passagem de avião para o dia a seguir à conclusão dos exames finais do
segundo semestre na minha universidade.
Os exames acabaram, as provas foram
corrigidas, as notas foram dadas e eu tomei o primeiro avião da TAP a caminho
de Lisboa, onde aterrei no dia 22 de Maio de 1974 e donde regressei aos Estados
Unidos no dia 5 de Julho.
Chegado ao aeroporto da Portela, a
primeira coisa que fiz foi procurar um cravo vermelho. E como, para surpresa e
desilusão minha, não havia cravos à venda no aeroporto, ao contrário do que as
notícias que me chegavam diariamente pela imprensa, pela rádio e pela televisão,
me tinham induzido a crer, dirigi-me a um soldado fardado e pedi-lhe que
fizesse o favor de me presentear com o cravo que ele tinha espetado na ponta da
baioneta. E o soldado deu-me o cravo, com um sorriso nos lábios, gesto que eu
agradeci e retribuí com idêntico sorriso.
De cravo vermelho na lapela do casaco,
saí do aeroporto e tomei um táxi. Quando o motorista me perguntou pelo destino,
eu disse-lhe que se dirigisse ao Marquês de Pombal e que daí me levasse até ao
fim da Avenida da Liberdade. Uma vez lá chegados, o motorista perguntou-me onde
queria que me deixasse, ao que eu respondi que subisse a Avenida da Liberdade e
que depois me levasse ao Campo Grande.
Ao acabar de proferir estas palavras,
o motorista de táxi, meio perplexo, olhou para mim de uma forma estranha e
perguntou-me se eu tinha muito dinheiro para desperdiçar. Respondi-lhe que não
e expliquei-lhe a razão por que tinha descido e subido a Avenida da Liberdade.
Tinha esperado durante tantos anos pela libertação de Portugal, que queria
celebrá-la simbolicamente, apenas chegado ao meu país de origem, país que
trazia sempre gravado na mente e no coração, mesmo que tivesse optado pela aquisição
da nacionalidade americana, acontecida no primeiro de Maio de 1967, por
conveniências cívicas e profissionais.
Após haver passado uns momentos com minha
irmã, filha da caridade, no seu convento, Casa Central de São Vicente de Paula,
na Avenida Craveiro Lopes, tomei um táxi para o Sabugo, uma pequena aldeia
entre Belas e Pero Pinheiro, do concelho de Sintra, onde vivia um irmão meu,
com a esposa, os três filhos e a minha mãe. A todos encontrei em casa, com
excepção de meu irmão, que se encontrava preso no Forte-Prisão de Caxias, desde
o dia 26 de Abril.
Não constituiu para mim grande
surpresa o ver que a apreensão de minha mãe e de minha cunhada pela sorte de
meu irmão não era tão grande como seria de esperar, noutras circunstâncias. É
que elas, da mesma maneira que eu e o povo português, em geral, tinham sido
levadas a crer, a julgar pela habilidosa e manhosa propaganda de que
diariamente se faziam eco os meios de comunicação social, ferreamente
manipulados pelos mandarins do novo regime, que se tratava de uma espécie de
estado de asilo político para altos funcionários públicos, legionários,
ministros, secretários e subsecretários de estado, altas patentes militares e
grandes empresários, até ao momento, que surgiria num futuro muito próximo,
dizia-se falsa e falaciosamente à boca cheia, através de uma comunicação social
controlada e censurada, em que se evaporasse definitivamente uma certa fúria
popular contra esses e outros servidores do velho regime político.
Tratava-se no fundo, como me tinha
sido dito pelos novos donos do poder, e como voltaria a ser-me frequentemente
repetido, no futuro, de proteger esses cidadãos contra possíveis represálias por
parte de meia dúzia de fanáticos e de energúmenos, maldosamente atiçados em
surdina por elementos do PCP (Partido Comunista Português) e de outros partidos
políticos radicais de esquerda e por muitos representantes marxistas do MFA
(Movimento das Forças Armadas).
Após o almoço, minha mãe, minha
cunhada, meus sobrinhos e eu dirigimo-nos ao Forte-Prisão de Caxias, para ver
se conseguíamos visitar o meu irmão. Que não era possível: que nesse dia não
havia visitas; que os prisioneiros estavam de quarentena - foi-nos dito por um
militar fardado, barbudo, guedelhudo e de metralhadora em punho, postado
desleixada e preguiçosamente ao lado de um tanque carrancudo e ameaçador, a uns
bons metros do portão do Forte-Prisão.
Mediante tal resposta, comecei por
dizer que tinha chegado dos Estados Unidos, na manhã desse mesmo dia, com uma
única finalidade: a de visitar meu irmão na prisão. E como o militar ainda
continuasse a dizer-me que não era possível efectuar visitas nesse dia, tirei
do bolso dois recortes de jornal, publicados na cidade de Hartford, capital do
Estado de Connecticut, nos Estados Unidos, com entrevistas minhas, dadas no
segundo dia a seguir à revolução, no dia 26 de Abril, portanto, como foi
referido anteriormente.
Quando verificaram que nessas
entrevistas eu celebrava em termos superlativamente encomiásticos a
"Revolução dos Cravos" (o título de uma das entrevistas era assim:
"The most beautiful coup d'état of
the century"), os zelosos e fanáticos guardiães dos carcereiros e dos
encarcerados do Forte-Prisão de Caxias, apearam-se momentaneamente do pedestal em
que se tinham alcandorado, retiraram todas as objecções e, a título de
excepção, permitiram-me, assim como a toda a minha família, uma rápida visita a
meu irmão.
Depois de termos passado por entre
grades e soldados barbudos e guedelhudos, armados de iradas metralhadoras,
chegámos a uma sala onde nos mandaram esperar. Passados momentos, acompanhado
de dois soldados, também fortemente armados, chegou meu irmão. Separavam-nos
espessas e ameaçadoras grades de ferro e grossos vidros, à prova de bala, e
tornava-se impossível abraçarmo-nos. Mutuamente fizemos o gesto do abraço
fraterno. E eu, ingenuamente, e na melhor boa fé, dei-lhe a entender, por
gestos, que lhe queria oferecer o cravo que levara comigo, mas que não sabia
como poderia dar-lho. Lembrei-me então que poderia pedir a um soldado que
tivesse a bondade de lho entregar por mim. Fiz esse pedido e o soldado entrou
no recinto em que se encontrava meu irmão e entregou-lhe o cravo. E a visita
terminou, decorridos escassos e fugitivos minutos.
Essa visita foi o doloroso prelúdio de
outras visitas, durante o resto dessa minha estadia em Portugal e durante outras
futuras estadias, por ocasião das férias de Natal e de verão, visitas que
viriam a mudar de destino, que não de finalidade, à medida que meu irmão andou,
como outros prisioneiros políticos portugueses, de Pilatos para Caifás, quer
dizer, de prisão para prisão, passando do Forte-Prisão de Caxias para a
Penitenciária de Lisboa, da Penitenciária de Lisboa para o Forte-Prisão de
Peniche, do Forte-Prisão de Peniche para o Estabelecimento Prisional de
Monsanto, e do Estabelecimento Prisional de Monsanto finalmente para a
liberdade, depois de um julgamento perfuntório, com louvores do juiz, uns vinte
e oito meses mais tarde, após o encarceramento. Encarceramento puramente
discricionário, facto de que eu - e todos os que tivessem olhos para ver -
viria a ter provas irrefutáveis, à medida que o tempo passava.
Foi por ser testemunha ocular desse
procedimento, por parte dos vários governos que se foram formando e caindo, que
eu comecei a repensar a Revolução de Abril e que fui concluindo, pouco a pouco,
com demasiada lentidão, infelizmente, devido à minha proverbial ingenuidade, que
não era essa a revolução com que eu poderia continuar a identificar-me, com o
entusiasmo e o fervor com que me identificara com ela nos primeiros tempos. Si parva
licet componere magnis (Se é lícito comparar as coisas pequenas com as
coisas grandes), também eu diria, amargurado e triste, com Ortega y Gasset,
perante o malogro que foi a Segunda República Espanhola (1931-1939), por cujo
advento ele valente e denodadamente pugnara: “no es esto, no es esto.”
Tinha eu regressado aos Estados Unidos
e meu irmão continuava na prisão, à espera de uma acusação formal que nunca
chegava, porque afinal não existia causa-crime para se poder fazer essa
acusação.
Um belo dia, por fins de Novembro de
1974, resolvi escrever uma carta ao Presidente da República Portuguesa, já
então o General Costa Gomes, pedindo-lhe que mandasse proceder ao julgamento de
meu irmão, se achava que ele tinha cometido algum crime, ou então que o
mandasse pôr em liberdade. Era assim que se agia nos países civilizados e
genuinamente democráticos - dizia eu nessa carta. E era assim que estava
exarado na Carta das Nações Unidas, de que Portugal galhardamente se orgulhava
de ser um dos países signatários, a partir de 1955.
O tempo passava e de Lisboa não
chegava qualquer resposta à minha carta. E foi assim que, tendo sido convidado
pelo Embaixador de Portugal às Nações Unidas, Professor Veiga Simão, e pelo
Cônsul Honorário de Portugal, em Waterbury, a representar a comunidade
luso-americana do meu Estado, Connecticut, por ocasião do discurso do
Presidente de Portugal, General Costa Gomes, nas Nações Unidas e da recepção
dada por ele à comunidade portuguesa nos Estados Unidos, no Hotel Astoria de
Nova Iorque, levei comigo uma cópia dessa carta e, no momento em que o
cumprimentei, fiz questão de lha mostrar, de lhe dizer por alto do que se
tratava e depositá-la nas mãos de um dos seus assessores. Só passados uns três
meses é que recebi uma resposta a essa carta, do punho de um tal Capitão Geada.
Resposta muito vaga, pelo que se referia à sorte de meu irmão, prisioneiro
político, mas muito concreta pelo que se referia ao meu empenho pelo triunfo da
revolução portuguesa, como constava dos recortes de entrevistas dadas por mim a
prestigiosos jornais dos Estados Unidos, recortes que eu tinha enviado, em
anexo à cópia da carta que escrevera ao Presidente da República Portuguesa,
General Costa Gomes.
António Cirurgião
O mínimo que se pode dizer dos apelos que um dos maiores
psicoterapeutas do seu tempo aqui nos deixa é que não há vivência de pleno
sofrimento onde não se possa vislumbrar o milagre do sentido. Como escreve o
bispo auxiliar de Braga no prefácio, “Reconciliar-se com a vida significa
buscar o sentido, particularmente na vivência da tríade trágica, da condição
humana: culpa, sofrimento e morte. Frankl contrapõe uma tríade salvadora de
valores: trabalho/ação, experiência/relação, atitude/oblação”. É uma leitura a
que não nos podemos furtar, este Dizer Sim à Vida Apesar de Tudo, por
Viktor E. Frankl, Editora Pergaminho, 2021.
Frankl foi o introdutor da logoterapia, o que quer dizer
que o impulso primário de qualquer um de nós assenta na vontade de sentido.
Como observa ainda o prefaciador da obra: “Este sentido não se inventa, mas
descobre-se: numa obra, num amor, numa tarefa a realizar. No fundo, cada um tem
de perguntar: o que é que a vida quer de mim? Em última instância, viver
significa assumir a responsabilidade de encontrar a resposta correta para os
problemas que a vida coloca e cumprir as tarefas que ela continuamente aponta a
cada pessoa.”
Note-se que este renomado cientista irá escrever estes
textos no regresso da sua vida pelo inferno dos campos de concentração,
regressado a Viena de Áustria aguardavam-no as mais temidas notícias, perdera a
família no Holocausto. Superou o desespero, a anomia, o fatalismo. Chega a
dissecar as razões que levam ao suicídio, casos de perturbação, de descrença no
sentido de continuar a viver, e responde que a vida é de certo modo um dever,
uma grande e única obrigação, uma alegria que tem de surgir espontaneamente, a
felicidade é o resultado do cumprimento daquilo que se chama dever, e que ele
ao longo de todos os seus trabalhos procurou definir. E explana: “Não é apenas
através dos nossos atos que podemos atribuir sentido à vida. Na medida em que
respondemos com a consciência da responsabilidade às questões colocadas por
ela, podemos satisfazer os desafios da existência não apenas como atuantes, mas
também como pessoas capazes de amar, isto é, entregando-se através do amor ao
belo, à grandeza, à bondade.” E, mais adiante: “Damos sentido à vida através de
ações, mas também através do amor – e, finalmente, através do sofrimento. Pois
é a forma como uma pessoa lida com a limitação das suas possibilidades de vida,
enquanto elas afetam o seu agir e a sua capacidade de amar, a forma como se
comporta com esta limitação. É na forma como lidamos nas dificuldades que se vê
quem somos, e é também isso que nos torna capazes de viver uma vida plena de
sentido.”
Frankl surpreende-nos pelo vigor e a sinceridade desta
exposição onde são recorrentes as palavras dever, busca de sentido, o valor da
vida, a ultrapassagem do sofrimento. É uma narrativa pejada de exemplos e
situações, não esquece os campos de concentração e é sempre insistente sobre a
realização de sentido, esta, como ele escreve, é possível em três direções
principais: a pessoa humana é capaz de atribuir sentido à sua existência, em primeiro
lugar, fazendo algo, agindo, criando, concretizando uma obra; em segundo lugar,
experienciando algo, a natureza, a arte, amando pessoas; e, em terceiro lugar,
atribuindo sentido à vida. No decurso do tempo, continua ele, a pessoa tem de
estar preparada para alterar sempre a direção de realização deste sentido, ter
em conta exigências momentâneas. Não se esquece de dar exemplos sobre o
sofrimento que a doença pode provocar, mas continua a sobreviver o sentido,
pode por vezes representar um ganho, e dá testemunhos do que viu no campo de
concentração, pessoas que integravam a morte com sentido no todo da vida.
Discorre longamente sobre a eutanásia, condena a
possibilidade de o médico tirar a vida, entenda-se o contexto em que Frankl fez
tais observações críticas, os nazis condenavam à morte gente com malformações,
doentes mentais, doentes incuráveis, entre outros; e, como é de todos sabido,
havia médicos nesses campos de concentração a fazer as experiências mais
abomináveis, matando as suas cobaias. No nosso tempo, a questão da eutanásia
ganhou outra dimensão, é a liberdade que é concedida a quem, por evidência
científica, se reconhecer não haver tratamento curável, e decidir livremente
morrer. No entanto, lê-se com profundo respeito tudo quanto ele desabona à
eutanásia como ela era percecionada há 70 anos. O seu último ensaio, intitulado
Experiência da Cruz é marcadamente autobiográfico, ele fala dos sonhos
dos prisioneiros, como eles refletiam a essência de sofrimentos e é nestes
termos que ele vai abordar a alegria de assumir a responsabilidade: “Há algo na
responsabilidade que é insondável: quanto mais tempo e mais profundamente a
encaramos, mais consciência tomamos dela até que por fim somos invadidos por
uma espécie de vertigem; se nos aprofundarmos na essência da responsabilidade
humana, então arrepiamo-nos: há algo de terrível. É terrível saber que: em cada
momento sou responsável pelo próximo; que cada decisão, a mais pequena como a
maior, é uma decisão para sempre; que em cada momento realizo uma possibilidade,
a possibilidade de um momento, ou perco-a.”
O posfácio da obra é assinado pelo genro de Frankl, o
professor Franz Vesely. Lembra-nos como Frankl, saído do campo de concentração
escrevia em setembro de 1945 a amigos: ”No campo de concentração pensávamos que
já se tinha atingido o ponto mais baixo da vida. Nada nos resta agora a não ser
talvez chorar um pouco e folhear um pouco o Livro dos Salmos.
É possível que se riam de mim, talvez fiquem zangados
comigo. Se não tivesse esta filosofia de vida positiva firme como uma rocha –
em que é que me teria tornado nestas semanas ou já naqueles meses que passei
num campo de concentração? Mas eu vejo as coisas numa dimensão mais vasta. Eu
reconheço cada vez mais que a vida tem um sentido de forma tão infinita, ao
ponto de querer que tem de haver um sentido também no sofrimento e até no
fracasso.”
No verão de 1946, aquele cientista que tinha perdido a
família e que só por uma nesga do acaso sobreviveu, lançou-se a fazer
conferências, deixou bem claro que nos campos de concentração pôde observar
que, mesmo naquela situação-limite da mais dura privação e da mais profunda
degradação, tudo o que ele apreendera e descrevera sistematicamente no seu
trabalho como conselheiro juvenil e psiquiatra mantinha a sua validade. Os
prisioneiros que ainda puderam reconhecer ou pelo menos esperar um qualquer
sentido da vida foram os que mais encontraram a força para continuar a viver ou
mesmo para sobreviver.
De leitura obrigatória.
Mário Beja Santos
