São Cristóvão pela Europa (102).

 

 

 

 

Também na Suécia se encontram imagens de São Cristóvão.

No exterior da igreja de São Pedro em Malmoe, um friso de santos, sendo o terceiro a contar da direita o nosso.

 

 

 

Na Igreja de Santa Gertrudes em Falsterbo, uma muito curiosa imagem dentro de uma estrutura que se fecha com um díptico alusivo:

 

 

 

Em Östra Vemmerlöve, um fresco:

 

 

Em Fjelie, um fresco e uma imagem de madeira:

 

 

 

 

Fotografias de 19 e 20 de Agosto de 2019

José Liberato

Vinheta.

 

 

 

 

 

            Björn Ulvaeus em casa dos seus pais, em Västervik. A família mudou-se para lá quando Björn tinha seis anos, a fotografia é de 1972, no preciso ano em que os ABBA foram criados e viram a luz, a cintilante luz que tanta gente encantou e encanta (ABBA são as iniciais dos quatro membros da banda). Além da maravilhosa música, os ABBA são conhecidos pela sua indumentária não menos maravilhosa, um prodígio do kitsch. É flagrante o contraste com a aparência convencional e pequeno-burguesa dos pais de Björn, mas a contradição é menor do que parece. Ainda há dias, numa conferência em Lisboa, Steven Pinker dizia, e bem, que a Suécia dos anos 60 ou 70 era, digamos, muito mais conservadora do que o Portugal da actualidade. E, como mostrou Gregory Clark em The Son Also Rises (2014), na Suécia ainda se faz sentir, de forma muitíssima intensa, o peso esmagador de meia-dúzia de famílias. A imagem que temos de um país vanguardista nos costumes e igualitário da política social só em parte é verdadeira. Mas o que é mesmo verdadeira, absolutamente autêntica, é a maravilha foleirosa e explosiva dos ABBA, e a imensa alegria que trazem ao nosso quotidiano. Melhor antidepressivo não há. Já agora, e ao contrário do que se diz, a Suécia e os países nórdicos não são campeões do suicídio. Boa semana.

 

 

Um belo livro.

 

 

 

 

Pela primeira vez em todo o mundo, os Cadernos de Trabalho de Ingmar Bergman. Editados pela Nórdica, em Espanha, gordo volume de 464 páginas, um preço nada assustador de 25 euros.

 

Na morte de Ingvar.

O de cima parece mesmo o Guggenheim de Nova Iorque, não é? Pois é. Quando o senhor Ingvar Kamprad, «Mr. IKEA», agora falecido, visitou o museu desenhado por Frank L. Wright não sei se viu os quadros e outras obras d’arte. Mas, com grande olho para o negócio, percebeu que as pessoas tinham de subir na espiral, sempre por ali acima, sem volta atrás. Vai daí, aplicou o sistema na sua primeira loja Ikea em Estocolmo, e em todas as restantes. Assim, o consumidor/comprador vê tudo, mesmo o que não queira ou não estava à espera. Portanto, é devido ao arquitecto Wright que chegamos às caixas de pagamento IKEA sempre, mas sempre, com coisas que não esperávamos comprar. Não sei se isto é contado nos obituários do senhor Ingvar, mas aparece num documentário que, há uns anos, vi sobre ele – e hoje, logo hoje, lembrei-me de aqui contar esta historieta.

Sangue frio.

 

 

Olof Palme (1927-1986)

 

 

 

         Continuando a saga dos policiais nórdicos, na versão true crime... há dias, falei aqui de One of Us, sobre o massacre da ilha de Utøya. Ocorreu-me agora lembrar outro livro, igualmente merecedor de registo e boa nota: Blood on the Snow. The Killing of Olof Palme, de Jan Bondeson.

 

 

       Este ano assinala-se o aniversário do misterioso homicídio de Olof Palme. Nunca se descobriu a identidade do assassino, o que deu azo a mil e uma teorias da conspiração, descritas por Jan Bondeson de forma notável, apaixonante. Os livros que Bondeson escreve não o tornam muito querido na academia (a que pertence, dando aulas em Cardiff). Mas li dois ou três, todos sobre temas bizarros e até horríveis (como Buried Alive), mas todos me pareceram apoiados numa sólida investigação, escritos de uma forma cativante. É o caso deste Blood on the Snow. Bondeson começa por descrever ao minuto os passos de Olof Palme e da sua mulher antes do assassinato: foram ao cinema, numa sexta-feira à noite, tranquilamente, sem segurança. O primeiro-ministro da Suécia ia ao cinema… de metropolitano. Depois, foi morto quase à queima-roupa, pelas costas, sendo a sua mulher também atingida no atentado. Bondeson relata ao pormenor, carregando um pouquinho as tintas, o amadorismo e a incompetência das autoridades policiais de Estocolmo e arredores. O que nos conta é de levar as mãos à cabeça! Depois, percorre uma a uma as principais pistas, e aí entramos no submundo da droga e do alcoolismo em Estocolmo, trilhamos a pista da «conspiração dos curdos» (em que o PKK era dado como o autor do homicídio), conhecemos uma estranha personagem, Christer Pettersson, que a mulher de Palme apontou, com 100% de certeza, como o assassino do marido. Condenado, recorreu, acabando absolvido – e morrendo depois. Jan Bondeson também avança no final a sua teoria – e, claro, uma bela teoria do domínio da conspiração... –, a qual envolve um negócio de armamento com a Índia. Mas o livro tem o bom senso de não ser todo construído em defesa dessa tese, que só surge nos derradeiros capítulos. Pelo contrário, é um retrato objectivo, informado e muito sério sobre o assassinato de Olof Palme, dando-nos igualmente, nas entrelinhas, um panorama pouco entusiasmante de alguns defeitos colaterais da social-democracia sueca e da teia de dependências e fidelidades obscuras que, ao longo dos anos, foi tecida em seu redor. O livro não é de agora, mas continua a ler-se muitíssimo bem e sem perdas de actualidade. Que eu saiba, é o melhor livro que existe sobre a morte de Palme (há-os aos montes, mas em sueco...). No aniversário da morte de Olof Palme, um policial real, melhor do que os de ficção.

 

António Araújo