Deus é um cara gozador, adora brincadeira
Lembro-me
como se fosse ontem. Manhã anormalmente quente para Setembro em Lisboa,
saudou-me um bafo seco e pesado quando saí à rua para me encontrar com o
Bernardino. Íamos receber as nossas amigas a Santa Apolónia. Uma austríaca e
uma alemã, vinham conhecer Lisboa, destino final do seu inter-rail à Europa – e
nós, jovens alfacinhas orgulhosos, fazíamos questão de lhes servir de cicerones
num roteiro pelos cantos postaleiros da cidade. O menu de degustação pretendia ser
suficientemente ecléctico para agradar a todos os paladares: um amuse-bouche no Campo das Cebolas, uma
entrada fria na Sé e um primo piatto
no Castelo; Alfama, agridoce, para dar trabalho às papilas; a Mouraria, picante,
para saltar a cerveja no Martim Moniz; uma subida ensopada ao Bairro Alto, com
São Pedro de Alcântara a digerir; para terminar, a sombra doce do cipreste do
Príncipe Real. (Há aqui algures um fado de Carlos do Carmo, ou uma marcha de
José Mário Branco, ou um conceito para uma petiscaria. Mas não vou gastar já os
cartuchos.)
É
maravilhoso o que o turismo faz por uma cidade. Esta Lisboa encantada era
também a Lisboa que nós próprios desconhecíamos: tantas vezes palmilhada, só se
dignou a exibir-se quando se sentiu olhada com interesse. A vaidosa! E nós, que
a compreendemos, fingindo que não era nada connosco, mascarámos o espanto de
existir numa espécie de fado imaturo (como quem arregaça as mangas do casaco do
pai) e convidámo-las, às nossas amigas, para mais um copinho.
Foi
nesta cidade que decidi viver. Não é o facto de nela ter nascido e de nela ter
sido criado que retira peso à minha decisão: ao preço das viagens, podia ter
escolhido Berlim, Bruxelas ou Bragança. Mas foi para as colinas que desci
quando saí de casa da mãe, com a missão de pôr em prática o ideal de cidade que
tinha teorizado nas minhas viagens. Depois de um ano e meio em Santos-o-Velho e
de uma breve passagem pelo Bairro Alto, mudei-me com a Maria para as portas do
Castelo. Da janela daquele terceiro andar víamos os telhados de Alfama, o
estuário do Tejo e os candeeiros do Barreiro. Se nos empoleirássemos, a
nascente, apanhávamos o zimbório do Panteão.
No
entanto, coisa estranha: de dia, infiltrados nas ininterruptas excursões de
turistas sexagenários, contávamos pelos dedos das mãos os vizinhos carregando
hortaliças, as velhas subindo ao autocarro da manhã, o empregado do café a
fumar à porta; à noite, encerrados os portões do monumento mais visitado do
país, silêncio na aldeia. Foi a Mouraria, nosso bairro adoptivo, que nos deu aquilo
que procurávamos: as compras na mercearia, os almoços na taberna, os rendez-vous fortuitos de sexta-feira, os
concertos rotineiros ao sábado, as melancolias domingueiras; do Castelo, estava
visto, extinta a freguesia e seus habitantes, sobrava uma marcha popular.
Nisto, passaram-se dois anos. Mas já lá vamos.
É
querer fazer arroz de cabidela
Importa
explicar que sobrevivi ao olho do furacão. Os telejornais dos últimos anos,
para celebrarem sazonalmente o boom
do turismo da capital, poderiam ter montado o seu observatório estratégico naquele
terceiro andar. Não precisámos de ligar a televisão para adivinhar os números:
em 2014, Lisboa deu cama a 11
milhões de visitantes (11 milhões dos quais passaram à nossa janela) e foi
a cidade europeia que mais viu aumentar o número de turistas que recebeu (quase
o dobro do que viram aumentar, em média, os países do Mediterrâneo). Parece que
não param de chegar as boas notícias: o turismo faz crescer todos os anos as
nossas exportações de bens e serviços, contribui duas vezes mais para o PIB do
que a média da Europa ou do mundo e emprega cada vez mais pessoas no sector dos
serviços. Em 2015, a moda continuou: só nos primeiros sete meses, o turismo rendeu-nos
28
milhões de euros por dia (cada turista estrangeiro gastou 314 euros na sua
estadia), mais 12,4% do que o ano anterior. Dizem as autoridades do turismo em
Portugal (e dizem as ribeirinhas retroescavadoras do novo terminal de
cruzeiros) que estes
números ainda podem, vão e devem aumentar.
Com
o país de carrinho, a economia moribunda, o défice descontrolado, a dívida
externa impagável e o desemprego omnipresente, parece tolo argumentar contra
uma actividade que mata tantos coelhos duma cajadada. Quem é que já se esqueceu
de que ainda há pouco tempo se debatia a inevitabilidade da desertificação dos
centros das cidades? Quem consegue ficar indiferente aos prédios de cara
lavada, aos passeios recauchutados, às esplanadas animadas, às lojas que se atarefam
para dar vazão a uma nova freguesia? Quem consegue duvidar dos benefícios de
uma indústria que nos enche os bolsos e o orgulho sem pisar a risco a partir do
qual se é chamado de xenófobo (ou, pior, de pedante) ao atravessar a rua? Porventura
o senhor tem intenções de guisar a galinha
dos ovos de ouro?
Por
falar em galinhas: num Prós e Contras de há uns meses, discutia-se
a questão do aumento do turismo em Lisboa. Dois trípticos apainelados de
ilustres (responsáveis pelo sector no país, presidentes de associações de
turismo regionais, representantes dos sectores do alojamento e da restauração,
arquitectos, construtores e empreendedores de toda a espécie), cordialmente saudando-se
de parte a parte, ensaiavam à vez redondíssimas intervenções que me fizeram
esquecer, por momentos, que o nome do programa sugeria uma conjunção
coordenativa. Foi preciso levantar-se da plateia (a meio do
minuto 9) a senhora dona Filipa Gaspar, vendedora de castanhas do Rossio, para
que ouvíssemos o único pensamento dissonante da noite. Começava assim: “Eu até
acho isso tudo muito bonito”, e continuava, “mas qualquer dia não há lisboetas
na Móraria, em Alfama... E os turistas vêm p’ra cá fazer o quê, ver-se uns aos
outros?”. A risada geral! A magia da televisão em directo! Os espectadores, os
comentadores – até a apresentadora –, todos se deixaram apanhar pelo rasgo de
sabedoria popularucha daquela senhora. E eu, sozinho em casa e sem contracções
abdominais, perguntava-me se me escapara o sentido de humor, ou se aquilo que
via no ecrã era riso nervoso.
Na
verdade, antes de lhe terem interrompido o raciocínio para dar a palavra ao
empreendedor da cadeira do lado, a vendedora de castanhas do Rossio estava a
tentar provar-nos o
paradoxo do turismo. O seu discurso, e isto é um supônhamos, continuaria
assim:
O
turismo, aquela actividade que para Guy Debord é simplesmente a “circulação
humana considerada como um consumo”, “subproduto da circulação das mercadorias”
que não é mais do que a “distracção de ir ver o que se tornou banal”, tem na
verdade um objectivo muito concreto e transparente: mercantilizar o território.
É uma indústria que trabalha sobre um determinado território, sobre a sua
geografia e a sua cultura, para o tornar num bem consumível. O problema reside
no facto de este bem consumível nunca chegar a ser mais do que uma versão do
território que pretende retratar – e não o território em si mesmo. Promete-se a
cidade ao consumidor; dá-se-lhe um modelo da cidade moldado às suas
expectativas. É a lei do mercado. Procura-se? Oferece-se.
O
resultado disto é que os turistas que visitam uma cidade razoavelmente
turistificada não vão encontrar a cidade que procuram, por muito que tentem.
Nos restaurantes em que jantam, nas casas de fado em que entram, nas lojas de
souvenirs em que compram produtos regionais típicos, nos bares em que dançam,
até nas ruas que fotografam – é-lhes vedado o acesso a qualquer tipo de veracidade,
porque tudo o que encontram são protótipos, objectos de consumo. Que ali estão
para os satisfazer. Que de outro modo não existiriam. A cidade que o turista
visita é uma representação de si própria, na qual todos os dias são dias da
marmota, maquinalmente repetidos para uma massa amnésica de seres humanos.
Entretanto, a cidade verdadeira – aquela que deu o sinal de partida para a sua
própria mercantilização –, perdeu-se-lhe o rasto, já não mora ali.
É
este o paradoxo do turismo: ele vive da realidade que mata. Portanto, meus
queridos, eu até acho isso tudo muito bonito, mas o último a sair que apague a
luz.
A
galinha da vizinha é tão galinha como a minha
Tomemos
Barcelona como exemplo. Crê-se que os seus habitantes aprenderam
a lição – ou, pelo menos, uma
lição. Assim à distância, é fácil de identificar os Jogos Olímpicos de 1992
como o início de um longo período de investimento coerente e planeado no
turismo, nomeadamente através da divulgação para o estrangeiro da imagem de uma
cidade com um património cultural riquíssimo, único, imperdível. A mensagem
passou tão bem que, decorridos vinte e dois anos de rendas e preços de serviços
a disparar, moradores fugindo das suas casas para a periferia, comerciantes homogeneizados
e bairros inteiros descaracterizados, Barcelona elegeu para presidente de
câmara a
única candidata que se propôs a interromper a engrenagem e estancar a sangria,
proibindo a construção de novos hotéis e o licenciamento de novos alojamentos
turísticos.
E
Lisboa? Bom, há que dizê-lo: era inevitável que isto acontecesse. Catarina
Portas, puxando a brasa à sua sardinha (mas com um abanico suficientemente
largo para avivar o meu lume), fala das circunstâncias
que explicam o estado de emergência do comércio tradicional lisboeta, mas
que podem anunciar ao mesmo tempo o estado de graça (ou desgraça) do turismo
lisboeta. O “tufão”, como lhe chama, resulta da ocorrência simultânea de três
condições climatérico-conjunturais, não necessariamente intempéries por si
mesmas.
Começa
com uma subida gradual do nível médio das águas do mar – ou, metáfora a martelo,
do potencial imobiliário da cidade: os edifícios do seu centro histórico estavam
(e estão ainda) maioritariamente degradados ou abandonados. Por isso, o mercado
imobiliário lisboeta era (mas não será jamais) muito mais barato do que o de
outras capitais europeias. Pechinchas para os investidores internacionais –
que, sem demoras nem remorsos, sacam da carteira para as comprar, recuperar e
vender, fazendo disparar os preços. E isto com a alta estima da câmara
municipal, que finalmente descobre a solução para a “reabilitação urbana”.
Depois,
o salseiro da nova lei das rendas, que põe fim a regras rígidas que impediam
que os senhorios fizessem obras de conservação das suas propriedades, mas que
abre a caixa de pandora dos despejos arbitrários dos arrendatários. “Hoje, com
a lei em vigor, uma loja centenária pode ser despejada no espaço de poucos
meses sem apelo nem agravo caso o proprietário invoque a realização de obras
profundas no imóvel”, escreve a lojista, aludindo provavelmente ao número 95 da
Rua do Alecrim, onde funciona desde 1916 a loja de cerâmica da Fábrica de
Sant’Anna, agora
intimada a sair para ali se construir mais um hotel.
Se
juntarmos a isto a corrente de ar de uma imprensa internacional rendida às
qualidades da cidade (em tudo exactas e verdadeiras, embora à boleia de modas e
publicidade agressiva), imprensa essa que “descobriu uma cidade com história,
uma situação invejável de praia à porta, charme a rodos a passear pelas ruas
antigas semeadas de lojinhas com carácter, vistas deslumbrantes a cada esquina”
(Portas dixit), não há como não duvidar
da sustentabilidade do processo e da candura dos seus intervenientes.
O
tufão, dito isto, parece-me uma metáfora particularmente feliz, porquanto pode ser
provocado por causas humanas (cfr. “Aquecimento Global”) – e ninguém me
convence de que não estávamos a merecê-lo.
Hoje há moelas, amanhã não sabemos
Aqui
como em Barcelona, o turismo pode, quer e vai esvaziar a singularidade da
cidade. Para um pescador em crise, tudo o que vier à rede é peixe. E o turismo
não se faz de empreendedorismos lingrinhas – faz-se de multinacionais musculadas,
mascaradas, sem ligação afectiva ou fiscal aos territórios onde investem. O seu
único vínculo é o do cacau. Dá dinheiro? Compro. Até quando? Já cá não estarei
para contá-la. Por isso, não só é normal que transformem as cidades onde
investem, como é
natural que as cidades se deixem transformar a troco de investimento.
É,
mais uma vez, o mercado a funcionar. Imaginemos um arrendatário de um
apartamento no centro da cidade, pagando há alguns anos uma imodesta renda de
500 euros por um T2. No momento em que é despejado, cercado de dinheiro por
todos os lados e convivendo com uma procura
de espaços para hotéis e arrendamentos temporários muito maior do que a sua
oferta, é empurrado para a periferia porque a inflação não lhe permite encontrar
outra renda acessível no seu bairro. E os proprietários, no meio disto? O
fenómeno do turismo é de tal modo efervescente que aqueles poucos que resistem
a vender o seu imóvel a um fundo de investimento (não há caixa do correio que
não derrame berrantes
brochuras de agentes imobiliários) acham ainda assim aliciante mudar-se de livre
vontade para zonas limítrofes da cidade e arrendar a casa a turistas para
receber algum livre de impostos.
O
turismo cresce como um vírus – alastrando-se.
Começamos com um hotel; no quarteirão do hotel, brotam como metástases os
negócios que já sabem que se alimentam dos turistas ali hospedados. A casa de
bifanas e sopas ao balcão aumenta a clientela se improvisar uma esplanada com
tábuas de queijos e mojitos a seis
euros; o minhoto reforma-se mais cedo se abandonar os rojões e servir uma
típica paella; o letreiro da
ourivesaria dá lugar ao toldo com camisolas da selecção; os pastéis de Belém vencem
os folhados de Chaves por 2-1; até a casa de apostas aposta numa jovem de xaile
ao ombro para apregoar um fado à entrada. No quarteirão ao lado, por contágio, constrói-se
um novo hotel – e o sistema imunitário do bairro correndo atrás do prejuízo (melhor,
do lucro), e assim sucessivamente.
Este
vírus é, à primeira vista, apenas um incómodo para os lisboetas. Mas será
também, e não a longo prazo, um incómodo para a própria indústria do turismo. Se
há característica que os turistas que visitam Lisboa procuram, é a sua autenticidade
– por outras palavras, a singularidade da sua identidade, única e inimitável. Este
é, aliás, um atributo que a maior parte dos turistas valoriza nas suas viagens,
e que costuma encontrar nos locais de turismo “alternativo”, longe das
metrópoles mais visitadas (como Paris, Roma ou, mais recentemente, Barcelona),
mas que em Lisboa tem um peso especial: cá, não temos os museus, os eventos, ou
simplesmente a dimensão de outras cidades. O que vendemos é a nossa cultura –
heterogénea, complexa, pessoal e intransmissível –, e a preços particularmente
baixos.
O
problema, portanto, está à vista de todos: neste hiperactivo processo de
implantação do turismo no tecido social, cultural e económico de Lisboa, onde é
que encontramos uma análise crítica, uma discussão produtiva ou um simples
confronto que contribuam para a definição de uma estratégia de desenvolvimento
sustentável do turismo? Conseguimos dar ouvidos à voz dissonante da vendedora
de castanhas, ou andamos todos atrapalhados a aviar fregueses? Que faremos
quando rebentar uma bolha que já representa 6%
do PIB e 15% das exportações? Conseguiremos sobreviver ao consumo canibal? Certezas,
só temos uma: quando a bolha rebentar, rebenta-nos nas mãos.
O
amendoim e a roda dentada
Valerá
a pena fazermos uma crítica
radical do conceito de turismo, assente no seu paradoxo, hipoteticamente
exposto pela vendedora de castanhas do Rossio? Sim, vale sempre a pena. Mas a
crítica radical do turismo implica, como se vê, uma crítica radical do
capitalismo – e para essa não contem comigo, não porque não a considere
aliciante (e, de resto, pertinente), mas porque ocuparia algumas páginas marginais
ao objecto desta reflexão. E porque, francamente, não me sinto habilitado a
fazê-la. Vamos, portanto, admitir que: um, o turismo em doses moderadas é
benéfico para a cidade; dois, o turismo de massas é indesejável mas inevitável.
Daqui, procuremos algumas soluções para os seus funestos efeitos.
A
solução que envolve menos esforço é a de esperar que o mercado se auto-regule.
Mas será mesmo possível que o mercado do turismo, este tumultuoso e informe casal
da oferta e da procura de produtos turísticos, se aperceba de que a única forma
de salvar a sua relação é dar-lhe um tempo (sempre acautelando o superior
interesse da cidade), antes que seja tarde demais? Antes que economistas com background em aconselhamento matrimonial
se detenham nesta pergunta retórica, respondo eu que não, não é possível que o
mercado do turismo se auto-regule: uma vez que consuma até à extinção as
matérias-primas de Lisboa, sobra-lhe o resto do mundo para explorar.
Podemos,
se quisermos muito, usar os poderes públicos para regular esta indústria,
reordenando as prioridades de investimento e apostando num planeamento urbano
que ponha em primeiro lugar a qualidade de vida de quem mora ou trabalha na
cidade. No entanto, a heterorregulação tropeça nas rasteiras de duas sinistras e
incógnitas entidades: o “dinheiro”, por um lado; a “opinião pública”, por
outro. A primeira entidade esgueira os seus tentáculos em cada prédio em ruína;
a segunda, desinformada e maniatada pelos tentáculos da primeira, mas seguramente
ufanada pelo súbito interesse dos estrangeiros, olha com desconfiança qualquer
ingerência das autoridades nos assuntos da cidade.
Talvez
o segredo esteja em desencantar uma modalidade de regulação do sector que não
accione os sensores de movimento dos alarmes destas entidades. Podemos
contrariar o êxodo do centro da cidade com um sistema de quotas que garanta a
justa proporção de habitação, turismo e serviços, impedindo a fixação de mais
do que uma dada percentagem de alojamentos turísticos por freguesia, quarteirão
ou metro quadrado. Podemos dar dinheiro e poderes a programas de
desenvolvimento do comércio local e preservação das lojas e actividades que
fazem parte do património cultural da cidade (o projecto “Lojas com História”
foi apresentado pela câmara há quatro meses, mas desconhece-se a sua acção
desde aí). Importam-se que cite de novo Catarina Portas, já que se trata de consultora
deste projecto camarário? “Um turista estrangeiro vai à Luvaria Ulisses, no
Carmo, e tira uma fotografia. Depois vai à H&M ou outra loja desse género. Se
a Luvaria Ulisses não existir, para que vai o turista àquela zona?” A
pergunta sugere, e bem, que a estratégia também pode passar por revelar às
grandes cadeias internacionais a evidência de que é do seu interesse que as
cidades onde conduzem os seus negócios não se descaracterizem por completo.
Infelizmente, já percebemos que um amendoim não desalinha as rodas dentadas do
capitalismo. (Este provérbio chinês fui eu que inventei.)
Podemos
fazer tudo isto, ou nada disto, ou muito mais. Certo é que, cá para mim, ultrapassámos
há muito o ponto de rebuçado, e nem lemos com atenção o aviso de quebrar em
caso de emergência. Preferencialmente com dinheiros públicos, mas venham daí os
dinheiros privados – é altura de interromper as máquinas, remediar os estragos e
planear o futuro.
A
oitava colina
Lembro-me
como se fosse ontem. Subia uma ladeira de escadinhas quando avistei um caricato
turista asiático. O sujeito, certamente sabedor de que era o “intruso” no
bairro (não porque não se sentisse bem-vindo, mas porque o seu propósito
quotidiano era o de explorar um itinerário alheio do qual não pretendia fazer
parte, mas apenas recolher a memória), tentou disfarçar o embaraço de ser caçado
a fotografar um estendal de furtivas ceroulas brancas, mais a respectiva proprietária
que as estendia.
Lembro-me
como se fosse ontem, mas foi há dez anos, durante o roteiro que preparei com o
Bernardino para as nossas amigas estrangeiras. Hoje, se quiséssemos repetir a
delicadeza de anfitriães, precisaríamos da agilidade da primeira juventude para
escaparmos ilesos ao fogo cruzado das máquinas fotográficas. Fosse como fosse
(e aqui repousa o busílis da tese), hoje, talvez não repetíssemos aquele
roteiro. Talvez nos envergonhássemos do que fora feito de Lisboa e evitássemos
os trilhos e acepipes que lhe deram a fama.
De
Alvalade a Xabregas, há uma colina por inventar. Foi para essa colina que a Maria
e eu viemos morar, encerrado um capítulo de dois anos naquela densa colina primordial.
Se foi da carta de despejo que recebemos no correio, se foi do teste de
gravidez que encontrámos no lavatório, acho que nunca saberemos.
Referências
falhadas
Lisboa,
não sejas francesa é uma marcha celebrizada por Amália
Rodrigues, com letra de José Galhardo e música de Raúl Ferrão. Fado xenófobo e
levemente machista.
“Deus é um cara gozador, adora
brincadeira” (“pois, p’ra me jogar no mundo, tinha o mundo inteiro”) é um verso
do samba Partido Alto, de Chico
Buarque. Sobre uma visão particular do povo brasileiro.
“É querer fazer arroz de cabidela” (“sem
frango, nem arroz, nem a panela”) é um verso da canção Vim aqui falar, de Sérgio Godinho. Sobre o falhanço do socialismo
no pós-PREC.
As
galinhas, as moelas e os amendoins são termos sintomáticos de apetite.
Bibliografia
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Fábrica de Sant’Anna vai fechar para dar lugar a hotel”, Junho de
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turistas (e a cidade nunca mais será a mesma)”, Agosto de 2015, Observador
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Catarina, “O tufão”, Janeiro
de 2016, Diário de Notícias
SILVA,
Ana Rute, “Peso
do turismo na economia do país está muito acima da média mundial”, Março de
2014, Público; “Turismo de Portugal diz que
não há turistas a mais em Lisboa e até existe margem para crescer”,
Junho de 2015, Público; “Um milhão veio a Portugal e
ficou alojado através da Airbnb (entrevista a Arnaldo Muñoz)”,
Janeiro de 2016, Público
SOARES,
Marisa, “Porta sim, porta não, a Baixa
está entregue aos turistas”, Novembro de 2015, Público
João Berhan
