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Kerepesi Temeto (Budapeste) |
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As hunas passeiam-se possantes pelas ruas de Budapeste: hirtas, passos secos, omoplatas recuadas e peito erguido. As hunas vestem mini-saias e decotes arrojadíssimos, marcham em andas de 15 centímetros e não vacilam. E brilham: cristais coloridos pendem-lhes sobre o colo, os pulsos, os lóbulos das orelhas, os tornozelos. E brilham-lhes os cabelos, sedosos e esvoaçantes ao trote do passo. A hunas têm uma voz resignada à incompreensão: doce e firme, mas sempre marcada pelo eco de uma dor difusa, imemorial toada magiar. O seu inglês soa torto, como bossa nova cantada por um fadista da Mouraria. As hunas caminham decididas pelas ruas de Budapeste e a morte persegue-as e escolta-as. Porque a morte se passeia possante pelas ruas de Budapeste: hirta, passos secos, sapatos de bronze perdidos na margem do Danúbio. A morte anda vaidosa a exibir-se pelas praças da cidade: nas sinagogas vazias, nos prédios em ruínas, nos eloquentes de bronze, no horror em vitrine, nas placas indecifráveis.
Estafei-me dias a fio a perseguir hunas e a fugir à morte, evitando enfrentar a ideia de que pudessem ser inseparáveis. Fui tomado por uma angustia telúrica ao aperceber-me que sim. Que em Budapeste tanto as hunas como a morte falam húngaro. E que esse era o vínculo da ancestralidade que me separava irremediavelmente de ambas.
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Kerepesi Temeto foi a ironia da minha derrota: o intraduzível consolo encontrado na quietude silenciosa dos mortos.
D'Arc
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