Não é preciso o Outono para se concluir que o Verão é a única estação. Basta apenas o barulho das crianças à beira mar em brincadeiras sem amanhã. Um dia convidaram Walt Whitman, sentado ao ar livre numa praça, a juntar-se à conversa de um grupo de jovens no interior. Retorquiu: «No, dearie, I love to hear your laughter, but I do not care for your talk.» Como a morte, também a felicidade nada tem a dizer. Na terra da alegria, da água e do Sol, eternamente ditosas por um tempo breve, são moribundos que não saúdam ninguém.
João Tiago Proença
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