Herberto, S.A.

       É muito difícil, ou mesmo impossível, não admirar a poesia de Herberto Helder. Justamente por isso, gostaríamos de lê-la, de poder admirá-la ainda mais. Mas não. O poeta decidiu que o seu último livro, A Morte Sem Mestre, tem uma tiragem limitada ao stock existente. Herberto não dá entrevistas e recusa prémios, não atende telefonemas, está no seu direito. Publica com a chancela de um grande grupo editorial, está nos seus direitos. Até ao final do ano, sairá Servidões, de 2013, cujo e-book, informa-nos o departamento de marketing, estará à venda na livraria virtual Wook apenas «durante 30 dias», não mais. Não se percebe este jogo de esconde-esconde de Herberto com os seus leitores, que genuinamente o admiram. Para quê publicar apenas para alguns? Mais: não necessariamente para os que melhor podem apreciar a sua poesia (o que, aliás, seria um critério bastante elitista) mas para os que são mais lestos e ardilosos, e se apressam a encomendar a obra nas livrarias. O livro é acompanhado de um CD onde o poeta madeirense declama cinco poemas. Nada a opor. Mas, com isto, Herberto Helder alimenta a especulação – especulação financeira – em torno da sua própria obra. Favorece os açambarcadores, que reservaram para si  vários exemplares e que já andam a vendê-los ao triplo do preço original. A Morte Sem Mestre é título comercial, já tem cotação bolsista e foi o poeta, mais ninguém, que alimentou este mercado secundário. Herberto Helder está, sem dúvida, no PSI-20 da literatura portuguesa. E sabe-o. Mas não deveria ser aspiração de um poeta espalhar a sua palavra ao maior número possível de leitores? Porque prefere alimentar o frenesi mercantil em torno da sua obra? Em alternativa, essa sim radical, porque não guardou os seus versos numa arca encoirada, para que só o futuro lhe descubra o talento e estude a profundidade do génio? Repetimos: foi Herberto o autor dos poemas, tem o direito de fazer deles o que quiser. Mas também nós, pobres leitores, estamos no  direito de criticar este modo Rolex limited edition de trazer ao mundo uma obra literária, com acesso exclusivo para privilegiados (e privilegiados endinheirados, dos que pagam dezenas ou centenas de euros aos alfarrabistas d’olhão). A marca Herberto vende, pelo que é tratada como um produto exquis, só para o palato de escassos gourmets. Não exigimos que publique em edições de autor e lance as suas leaves of grass do alto do Elevador de Santa Justa, proclamando-as urbi et orbi. Todavia, a verdade é só esta: o livro foi lançado na segunda-feira, esgotou no acto. Como os bilhetes para os Stones ou para a final da Champions. Passei em cinco livrarias de Lisboa, em todas me perguntaram se tinha feito «pré-reserva». Não tinha. Logo, não posso lê-lo. A menos que queira pagar a um especulador o triplo do preço de capa. Para quê tudo isto? Nem se pode dizer que, deste modo, Herberto preserva a integridade da sua obra, que a resguarda do consumo de massas. Pelo contrário, assim favorece as massas, as massas que muitos irão ganhar à sua conta – e à conta do marketing da Porto Editora. Tudo isto, é certo, contribui para a aura mítica de auto-recluso que Herberto, com todo o direito, pretende projectar na esfera pública.  Mas, no final da cena, quem fica a perder? Quem quiser lê-lo. Estará isso bem feito? Será digno de quem ama e cultiva a palavra? Numa palavra: não.