Mas Tu, quando virás?

Mark Rothko, Nº 8, 1952

Mas Tu, quando é que virás?

 

 

Mas Tu, quando virás?

Um dia, estendendo a Tua mão

Pelo bairro em que habito

no momento maduro em que desespero verdadeiramente:

num segundo de trovão,

arrancando-me com terror e soberania

do meu corpo e de corpo pustulento

dos pensamentos-imagens, ridículo universo;

deixando dentro de mim a tua medonha sonda,

a temível fresadora da Tua presença, erguendo num momento sobre a minha diarreia

a Tua direita e insuperável catedral;

projetando-me não como homem

mas como obus na via vertical

TU VIRÁS.

 

Tu virás, se tu existes,

engodado pelo meu lamaçal

a minha odiosa autonomia;

saindo do Éter, de não importa onde, de debaixo do meu

eu perturbado, talvez;

atirando o meu fósforo para a Tua desmedida,

e adeus Michaux.

 

Ou então, o quê?

Nunca? Não?

Diz, Sorte Grande, onde irás tu cair?

 

               Henri Michaux, “Mas Tu, quando virás?”, Longínquo interior (1938)

 

 

 

 

 

O poeta surrealista belga Henri Michaux  (Namur, 1899 – Paris, 1988), destacando-se  pelas suas viagens poéticas interiores (Longínquo interior, 1938) e em países imaginários (Viagem a Grã-Garabanha, 1936), desenhador e pintor, algum tempo fascinado pela droga (Miserável milagre, 1956), poeta-artista (Ideogramas na China, 1975), serve-se duma  escrita desenvolta e somática que exprime uma angústia metafísica de grande intensidade emotiva e dum humor sempre provocador.

 

 

 

Trad. e nota de João Medina